Le déserteur
Chanson de Boris Vian, 1954, contre la guerre d'Indochine.
Monsieur le Président,Je vous fais une lettreQue vous lirez peut-êtreSi vous avez le tempsJe viens de recevoirMes papiers militairesPour partir à la guerreAvant mercredi soirMonsieur le PrésidentJe ne veux pas la faireJe ne suis pas sur terrePour tuer des pauvres gensC'est pas pour vous fâcherIl faut que je vous diseMa décision est priseJe m'en vais déserterDepuis que je suis néJ'ai vu mourir mon pèreJ'ai vu partir mes frèresEt pleurer mes enfantsMa mère a tant souffertElle est dedans sa tombeEt se moque des bombesEt se moque des versQuand j'étais prisonnierOn m'a volé ma femmeOn m'a volé mon âmeEt tout mon cher passéDemain de bon matinJe fermerai ma porteAu nez des années mortesJ'irai sur les cheminsJe mendierai ma vieSur les routes de FranceDe Bretagne en ProvenceEt je dirai aux gens:Refusez d'obéirRefusez de la faireN'allez pas à la guerreRefusez de partirS'il faut donner son sangAllez donner le vôtreVous êtes bon apôtreMonsieur le PrésidentSi vous me poursuivezPrévenez vos gendarmesQue je n'aurai pas d'armesEt qu'ils pourront tirermonsieur prudhomme,
(paul verlaine)
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Que lui fait l'astre d'or, que lui fait la charmilleOù l'oiseau chante à l'ombre, et que lui font les cieux,Et les prés verts et les gazons silencieux ?Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille.
Avec monsieur Machin, un jeune homme cossu,Il est juste-milieu, botaniste et pansu.Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles,
Ces fainéants barbus, mal peignés, il les a Plus en horreur que son éternel coryza, Et le printemps en fleur brille sur ses pantoufles.

Sous Cloche

Couloirs lisses et tapis qui glissent tout brille au poil dans la zone idéale, des bonnes aux services de police le monde vous sourit à pleines