Journal intime d’un prototype.
La pluie… Celle qui nous a aidés à cacher nos larmes de nombreuses fois. La même qui était présente à l’enterrement de mes parents. Un triste jour, où mes chances de m’en sortir étaient devenues minimes. J’étais maintenant vouée à moi-même. Ma sœur n’étant pas majeure a été transférée dans un orphelinat, je n’avais donc plus de famille. Plus personne à qui m’en tenir, à qui raconter ma peine, je devais garder cela pour moi toute ma vie. Les gens répétaient sans cesse que je devais être forte, que c’était la vie et qu’il fallait avancer, qu’on ne pouvait plus reculer, que le destin était maintenant entre mes mains. Je les remercie, grâce à eux, j’ai raté mon avenir, et je ne suis plus moi. J’ai perdu mon identité. J’ai donné mon corps à la science et maintenant je suis surnommée N°90563, ou l’échec numéro un. Comme si je pouvais faire des miracles, moi qui n’avais plus d’âme… L’humain est stupide et j’en faisais partie. Si seulement ils n’avaient pas été assassinés par ces connards de dictateurs. Papa, Maman, vous me manquez tellement… Un jour je vous le promets, je sortirai de ce laboratoire pour faire couler le sang qu’ils vous ont fait verser. Ils verront ces enfoirés qu’il ne fallait pas toucher à ma famille. Et quant à toi petite sœur… Ne t’en fais pas, je te sauverai de ces bêtes qui ont dû t’infliger mille supplices. I promise.
Plum Seven, le 21 décembre