Le texte:
[...]-Puisque j'ai le moyen d'écrire, pourquoi je ne le ferai-je pas? Mais quoi écrire? Pris entre quatre murailles de pierre nue et froide, sans liberté pour mes pas, sans horizon pour mes yeux por unique distraction machinalement occupée tout le jour à suivre la marche lente de ce carré blanchâtre que le judeas de ma porte découpe vis-â-vis sur le mur sombre, etn comme je le disais tout à l'heure, seul à seul avec une idée, une idée de crime et de châtiment, de meurtre et de mort ! Est-ce que je puis avoir quelque chose à dire, moi qui n'ai plus rien à faire dans ce monde ? Et que trouverai-je dans ce cerveau flétri vide qui vaille la paine d'être écrit?
Pourquoi non? Si tout, autour de moi, et monotone et décoloré, n'y a-t-il pas au moins une tempête, une lutte, une tragédie ? Cette idée fixe qui me posséde ne se présente-t-elle pas à moi à chaque heure, à chaque instant, sous une nouvelle forme, toujours plus hideuse et plus ensanglantée à mesure que le terme approche ? Pourquoi n'essairais-je situation abandonnée où me voilà? Certes, la maniére est riche; et, si abrégé que soit ma vie, il y aura bien encore dans les angoisses, dans les terreurs dans les tortures qui la rempliront, de cette heure à la derniére, de quoi user cette plume et tarire cet encrier .
-Dailleurs, ces angoisses, le seul moyen d'en mois souffrir, c'est de les observer, et les peindre m'en distraira.
Et puis, ce que j'écrirai ainsi ne sera peut être pas inutile. Ce journal de mes souffrances, heure par heure, minute par minute, suplice par suplice, si j'ai la force de le mener jusqu'au moment où il me sera physiquement impossible de continuer, cette histoire, nécessairement inachevée, mais aussi compléte que possible, de mes sensations ne portera-t-elle point avec elle un grand et profond enseignement? N'y aura-t-il pas dans ce procés-verbal de la pansée agonisante, dans cette progression toujours croissante de douleures,dans cette espéce d'autopsie intellectuelle d'un