Dans le "Auberge de la pomme d'Adam" avaient leur siège social quelques écrivains et des chômeurs qui l'habitude d'aller à philosopher devant bien garni de sa cheminée.
Une fois, par curiosité, j'ai visité l'établissement dichoe.
Je me souviens qui a attiré mon attention sur un homme qui, avec dédain aristocratique, ne semble pas vouloir se joindre aux autres.
La lumière vacillante d'une bougie tomba en plein sur son visage, qui Ponia longues courses d'or.
Il était grand et mince. La chevelure et la barbe ressemblance prestabanle à San Juan Evangelista. Mais ce qui a le plus impressionné étaient ses yeux, merveilleusement pur et bleu, plein de douceur.
Il était un peintre.
Cet homme était un artiste. Un véritable artiste. Il a parlé de son art, ses idéaux, avec une ferveur religieuse, comment un prêtre pour parler de leur religion.
Malgré sa profonde connaissance de l'histoire ancienne et remarquable études byzantines, la victoire n'avait pas couronné ses efforts.
Toutefois, quelle que soit, la vie intérieure a vécu sans se soucier de son environnement.
Il avait une grande indulgence à tous et leur seule défense contre toute attente et l'ennui était un haussement d'épaules.
J'ai regardé les mains du vieil ivoire, épuisé, était sur la table. Ses lèvres tremblaient un peu mince et sourit amèrement.
Il se leva et me serra la main. En route. Il m'a dit qu'il s'appelait Diego Narbona et qu’il a vécu près d’ici.
Je viens à ma table
Alla loin de la cheminée murmura-t-elle triste.
Réveillée en sursaut d'un rêve vient de commencer, la porte est grande ouverte, et une belle jeune femme est entrée, en criant désespérément.
Son bras était en sang.
»Une autre fois, ici? - Grüne l'hôtesse grincheux.
Ls le plus jeune des poètes s'est approché d'elle.
- Il t’a encore frappé ? dit-il.
"Si ... Parce que j'ai laissé brûler l'omelette
Je me suis approché. Il me semblait impossible qu'un homme puisse abuser d'une femme si fragile.
Ah! Si mon ami, le peintre est