Ainsi soit-il, petite sœur chérie

Le portail grince sur ses gonds rouillés. L’allée principale ondoie entre les massifs d’herbes folles et les fleurs colorées et odorantes. Un saule apitoyé caresse le visiteur tardif. Les lilas n’ont plus été taillés depuis bien longtemps et leurs grappes séchées et noircies par les intempéries se dressent tristes et mornes comme des candélabres. Un seuil vétuste, six marches de pierre fendillées et moussues, voici la villa « Vatosoa », plus conçue au siècle dernier pour y vivre pendant les saisons sèches, plutôt que pour les saisons pluvieuses, de nos jours. Rado reçoit sa clientèle dans ces deux pièces identiques, larges et spacieuses. Un escalier, à boule de verre et marches glissantes, grimpe vers le grenier qui ouvre sur les têtes rondes des azalées superbes et bourdonnantes d’abeilles. Ici, avait habité la sœur de Rado, avec son mari et ses enfants, mais maintenant il ne reste plus que quarante-huit heures au petit docteur pour rêver un peu… Ce matin déjà, on avait vu arriver un immense bulldozer aux puissantes mâchoires ; il a commencé par dévorer le terrain des Andrianjafy, tout à côté, puis la maison de Mahefa ; il a fait tomber le gros « Ravinala » centenaire où des générations d’enfants avaient grimpé. Au soir, les hommes ont stoppé et le silence est venu comme un voile d’angoisse sur « Vatosoa » qui allait mourir le lendemain…
Avant le mariage de Rado, on avait même hébergé une femme… « Elle » avait alors vingt-deux ans et lui, un an de plus. Elle était brune naturellement, et aussi naturellement jolie. Elle n’était d’ailleurs que « naturelle », en tout et pour tout. Elle avait des formes rondes d’une flamande, sinueuses, et des seins comme des pommes ; son sourire était merveilleux, elle savait parler en souriant et ses yeux marrons étaient une promesse lumineuse d’instants inoubliables. Et puis, elle savait vous écouter parler. On l’appelait Ravaka. Rado s’étais mis à l’aimer. Il n’en revient jamais