Repas du dimanche

Tu viens de te réveiller. Tu es debout dans la cuisine de ta maison que tu loues depuis deux ans. Un creux dans l'estomac s'est installé depuis hier soir. Tu ouvres le frigidaire et tu remarques du beurre entamé sur les côtés et le dessus. «le beurre ne se coupe pas de cette manière! Si ta mère voyait ce massacre...» te dit souvent ta femme. Tu penses au massacre de la guerre de 14. Du jus d'orange avec une date de péremption d'une année se trouve dans la portière à côté du lait.

Tu continues de réfléchir mais un odeur s'empare de toi, elle vient se poser juste en dessous de tes narines. Une odeur de grillé, de poivré, de salé prennent place dans la petite pièce. Ta femme cuisine. Tu t’assois en la contemplant. Tu te dis qu'elle est belle ta femme le matin. Une pince dans les cheveux, des cheveux ébouriffés par la longue nuit de sommeil, une nuisette trop grande pour sa petite taille. Après avoir accouché de trois enfants, elle a fait un régime alimentaire très efficace.

L'odeur de nourriture s'engouffre maintenant dans la salle à manger. Tu en as l'eau à la bouche. «tu veux du pain grillé avec ton omelette?» te dit-elle. Tu ne réponds pas et tu la contemples encore. Tu la tires vers toi et la prends dans tes bras. Une odeur llllllavande lllys llllimo llimonade. Cette crème qu'elle met tous les matins comme tant d'autres femmes, crée par des spécialistes, qui avaient pensé à l'odeur lavande qui pouvait être agréable au matin.

Elle est belle ma femme.

Elle est belle ma femme.

Tu regardes la cuisinière, et les oeufs brûlent. Tu n'as pas le déjeuner prévu ce dimanche matin d'hiver. Mais tu penses à la chance que tu as d'avoir une femme comme la tienne. «C'est préférable d'avoir la femme de sa vie à ses côtés sans déjeuner plutôt que l'inverse.» lui dis-tu.

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