Un flocon apparut dans le ciel.
L'hiver était là. Il le savait. Bientôt, ce serait les fêtes, et on commencerait à accrocher les premières décorations de Noël. La ville serait alors illuminée de toutes parts... tout ce qu'il détestait.
Un bruit attira soudain son attention. Deux enfants, excités à la vue de la neige, sautaient sur place en poussant des cris de joie sous les regards attendris de leurs parents.
En somme, rien d'intéressant.
Il quitta la petite butte sur laquelle il était et descendit le long du chemin qui longeait le grand lac. De temps en temps, il venait marcher ici. Cela lui permettait de faire un tri dans sa tête.
Il s'arrêta au bord du lac tandis que de plus en plus de flocons se mettaient à tomber. Il se pencha pour observer sa surface. Gelée. Un peu comme lui, en fin de compte...
Il boitait toujours. Ses mains étaient devenues rouge vif. Le froid lui mordait la peau, et ses jointures saignaient doucement alors qu'il se remettait en route.
Il porta alors sa main à ses lèvres, suçotant le liquide vermeille.
Il avait entendu dire un jour que le masque du bonheur était le plus difficile à porter. C'était entièrement faux. Il le savait car lui-même portait un masque, un horrible masque destiné à le camoufler, à le faire se fondre dans la masse, dans cette masse d'idiots inconscients.
Si les gens voyaient son vrai visage...
Plus que toute autre chose, il détestait cette fichue règle qu'il s'était imposée le jour où il avait tué pour la première fois.
Ah, sa première fois... Il s'en souvenait comme si c'était hier. Le vent frais de la nuit, l'herbe haute qui lui effleurait les mains, la lueur des étoiles... Puis le sang qui lui coulait sur les mains et sur le visage, ainsi que les hurlements de terreur de sa jeune victime.
Un frisson le parcourut. L'excitation le gagna peu à peu, mais ce n'était pas la neige. Il serra les poings, faisant couler un peu de sang par terre. Ils devaient tous périr. Tous autant qu'ils étaient.
Il était