Henry,45 ans

Il s'appelle Henry,il a 45 ans. Marie,celle qu'il croyait être sa femme,l'a quitté lorsqu'il lui a annoncé être atteint d'un cancer. Cancer de conscience,diagnostic établi qui comble les trous d'éventuels espoirs,ne laissant ainsi presque aucun doute sur le dénouement.
Il se dit qu'il y a une fin à tout,en particulier à sa biographie. Il aimerait discuter,mais personne ne l'écoute. Il aimerait s'en sortir,mais cette peine si intense est omniprésente. Il n'en peut plus,,. Il n'en peut vraiment plus d'entendre ces voix à l'intérieur. Qu'elles se taisent! Impossible... Il connaît la méthode ultime,cette solution si facile qui le frôle sans véritablement l'atteindre. Du moins jusqu'à présent...
Henry veut de l'aide,logique qu'il aille voir son meilleur ami,l'alcool. Il noie sa vie dans le whisky,se laisse bercer par la mélodie lointaine qu'il entend chaque fois que son esprit s'enfuit,dans les 45 degrés d'un liquide trop vite avalé. Marie,la femme de sa vie,sa seule bouée de sauvetage,n'est plus auprès de lui. Tristement joli.
Si seulement il avait eu des enfants pour y emprisonner à jamais un courage bien à l'abri dans leur innocence infantile... En épousant une femme stérile il savait pourtant qu'il condamnait sa descendance à ne pas être. Être ou ne pas être,question sensible. Même si pour lui ce sera la deuxième option. Restait l'adoption,mais au fond,pour qu'ils héritent de quoi? De sa douleur? Son esprit lui ordonne un refus catégorique. Inconcevable de faire porter le fardeau d'un passé abîmé à quelqu'un d'autre.
La fameuse méthode se rapproche dangereusement de lui à une rapidité troublante...
Plus de boisson alcoolisée,alors comment fera t-il maintenant pour s'oublier? Faut-il qu'il fasse ce voyage qui chaque jour l'attire peu à peu? Des questions non résolues qui selon lui ont une réponse située dans le placard au fond du couloir. La porte était fermée à clef,signe du destin qu'il a ignoré. Sa main tremble lorsqu'elle prend l'objet