Dans certaines vies trop tranquilles un événement, parfois, survient. Comme une bombe, une épidémie, un tremblement de terre, il dévaste tout sur son passage. 'A l'abri de rien' nous raconte l'une de ces aventures aux portes de la folie. Un jour comme les autres, Marie se retrouve par hasard à distribuer de la soupe à des immigrés clandestins. Cette opportunité inattendue de s'ouvrir aux autres lui apparaît comme une chance inespérée de renouer avec la vie. A corps perdu, Marie s'agite pour adoucir le quotidien de ces êtres humains bafoués, tout en laissant derrière elle ce qui constituait sa réalité. Et à mesure qu'elle se détache du monde concret, elle va trouver des réponses enfouies au plus profond d’elle-même, là où elle seule peut les trouver. D'une écriture dense, presque palpable, riche d'images et de détails, Olivier Adam nous jette littéralement au beau milieu de toute la noirceur et la violence de son propos. Sans s'y attendre, le lecteur se retrouve sur la plage à côté de Marie, les pieds plantés dans le sable, les cheveux collés au front, la peau cinglée par les rafales de vent mêlées d’embruns, vidé de sa substance. Le rythme est saccadé, entre phrases longues et haletantes, comme si le récit lui-même était essoufflé. A coups d'énumérations interminables, de ponctuation fantaisiste et même d'abus de langage, l'auteur n’hésite pas à secouer les bonnes vieilles traditions littéraires pour se réapproprier la langue, et nous livrer une véritable expérience de la notion d'oralité dans l'écriture. Au bout du chemin, Marie sera une autre femme. Une lecture proprement éprouvante, au goût de rédemption.
A l'abri de rien
Quelle est donc cette énergie à l’œuvre dans les romans d’Olivier Adam ? A quoi tient la puissance de ce regard d’écorché vif, capable de rendre immédiatement présent l’objet le plus infime, infiniment singulière la situation la plus banale ? L’auteur de Passer l’hiver et de Falaises ne fait pourtant, cette fois encore, aucune concession. Le