Premier Jour
Allongé sur son lit, Lucas regarda la petite diode de son beeper qui clignotait frénétiquement. Il referma son livre et le posa juste à côté de lui, ravi. C’était la troisième fois en quarante-huit heures qu’il relisait cette histoire et de mémoire d’enfer aucune lecture ne l’avait autant régalé.
Il caressa la couverture du bout du doigt. Ce dénommé Hilton était en passe de devenir son auteur culte. Il reprit l’ouvrage en main, bien heureux qu’un client l’ait oublié dans le tiroir de la table de nuit de cette chambre d’hôtel et le lança d’un geste assuré dans la valise ouverte à l’autre bout de la pièce. Il regarda la pendulette, s’étira et quitta le lit.
« Allez, lève-toi et marche », dit-il, enjoué. Face au miroir de l’armoire, il resserra le noeud de sa cravate, ajusta la veste de son costume noir, reprit ses lunettes de soleil sur le petit guéridon près de la télévision et les rangea dans la poche haute de son complet. Le beeper attaché au passant de la ceinture de son pantalon ne cessait de vibrer. Il repoussa du pied la porte de l’unique placard et se dirigea vers la fenêtre. Il écarta le voile grisâtre et immobile pour étudier la cour intérieure, aucune brise ne viendrait chasser la pollution qui envahissait le bas de Manhattan et s’étendait jusqu’aux limites de TriBeCa*. La journée serait caniculaire, Lucas adorait le soleil, et qui mieux que lui savait combien il était nocif ? Sur les terres de sécheresse, n’autorisait-il pas la prolifération de toutes sortes de germes et de bactéries, n’était-il pas plus intraitable que la grande faucheuse pour trier les faibles des forts ? « Et la lumière fut ! » fredonna-t-il en décrochant le téléphone. Il demanda à la réception que l’on prépare sa note, son voyage à New York venait d’être écourté, puis il quitta la chambre.
© Editions Robert Laffont, S.A., Susanna Lea Associates, Paris, 2002
Au bout du couloir, il déconnecta l’alarme de la porte qui s’ouvrait sur l’escalier de