Le regard vide sur un verre plein, une vie entière devenue rien

Les cris, les rires de quelques autres ne seront plus jamais les siens

Il est là, seul au comptoir, éclairé par une lueur avare

Celle de son cigare épuisé qui fond en fines traces de moire.

Il passe toutes ses nuits ici, il est comme l’enfant du pays

Tout le monde le croise d’un coup d’œil mais personne ne s’approche de lui

D’ailleurs il préfère qu’on l’ignore, il n’aime pas trop être entouré

Même pour les beaux yeux d’une femme, il ne voudrait se retourner.

Sa femme à lui s’en est allée, plus loin plus haut, vers les blancs cieux

Elle le laisse seul, orphelin, veuf avant même de devenir vieux

Il se dit qu’elle va revenir et rallumer de son sourire

Les rues pavées de ce village que ses pas foulent en longs soupirs.

Et lorsqu’il rentre tôt le matin, il pose un baiser sur sa bouche

De grands yeux noirs sur la photo, mais un drap blanc près de sa couche

Il pleure de n’avoir pas été le premier des deux à partir

Et d’être aujourd’hui le dernier à s’encombrer de souvenirs.

Pourtant il ne se force pas à tenter cette ombre qui le guette

Une vie, même seul, reste une vie, il le sait bien et le regrette

Il attend que son heure arrive pour enfin retrouver le cœur

Qui a su faire battre le sien pendant ces trente ans de