Diego narbona
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Dans le "Hosteria de la pomme d'Adam" affiches ont vu leur peu d'écrivains et de chômeurs qui se rendaient à philosopher.Une fois, par curiosité, j'ai visité l'établissement.Je me souviens de qui a attiré mon attention un homme, avec dédain aristocratique, ne semble pas vouloir se joindre aux autres.Il était grand et mince. Mais ce qui m'a impressionné, c'est ses yeux, merveilleusement pur et bleu, plein de douceur.Il était peintre. Cet homme était un artiste. Un véritable artiste. Il a parlé avec ferveur de son art. Il avait une grande indulgence pour tout le monde.J'ai regardé ses mains de vieil ivoire, épuisé, couché sur la table. Ses lèvres minces tremblaient un peu et sourit amèrement. Il se leva et me serra la main. Il partit. Il m'a dit qu'il s'appelait Diego Narbonne et vivait à proximité.J'étais seul à ma table.Alla loin, murmurant sa cheminée triste chanter. Se réveiller brusquement d'un rêve vient de commencer, la porte s'ouvrit, et une belle jeune femme entra, criant désespérément.Son bras saignait.Encore une fois ici? gronda la serveuse grincheuse.Le plus jeune des poètes s'approcha d'elle.Vous frappez à nouveau? dit-il.Oui ... Parce que j'ai laissé la tortilla brûler ...Je me suis approché. Il semblait impossible qu'un homme puisse maltraiter une femme si fragile ...Ah! Si mon ami le peintre était là, comment pourrais-je savoir de confort! Quelles voix douce inflexions Calmaria!Miséricordieuse, je me suis déplacée plus près encore.Idées vengeresses traversé mon cerveau de la voir aussi belle, aussi faible.Comment s'appelle votre mari? Rugi.Elle leva les yeux vers mes yeux bleus clairs qui m'ont rappelé deux autres yeux bleus clairs, pleins de douceur et de pureté.Diego Narbona me dit-elle