Irma était ma première vraie amie. Elle venait de Tübingen, elle avait débarqué dans notre ville et dans ma classe, chez ces riches filles stupides et les vielles laides professeurs , nous battaient avec des règles sur les doigts et rêvaient de leur fiancées, tous avaient plu à la guerre. Irma s'est assise à côté de moi, et nous nous entendions dès le premier jour. Nous pouvions parler de tout ensemble, sur la vie et l'amour, sur des poèmes et des chats, sur l'école et le (métier futur/ le futur) et pourquoi on devait avoir une poitrine et sur les rêves, que nous avions pour notre vie.
Je ne pouvais pas parler avec Irma seulement de mes problèmes avec ma mère, car à chaque fois que je commençais par cela, elle ouvrait les yeux et disait : « Mais, pourtant, c'est ta MÈRE ! ». Je ne pouvais pas lui expliquer simplement que cela ne signifiait rien et que j'avais à le faire à un ennemi. La mère d'Irma était tout à fait différente. Elle était jeune et était toujours de bonne humeur, se trouvait jusqu'à midi dans le lit, buvait le café, fumait et se trouvait des (illustrés). Souvent j'allais après l'école chez Irma - chez nous jamais personne n'y était de toute façon - et alors, elle appelait : « Qui, mince, il fait si tard ? ». Elle donnait à Irma un baiser et elle me faisait tirer à sa pointe de cigarette. Alors, elle montait en soupirant du lit, bâillait et disparaissait dans le bain, d'où nous l'entendions chanter