Etre ou ne pas être, c'est la question : est-il plus noble de souffrir dans l'âme les frondes et les flèches d'une Fortune enragée, ou de prendre les armes contre une mer de détresse, et d'en finir en s'y opposant ? Mourir, dormir, pas plus ; et se dire que par le sommeil nous mettons fin à la souffrance du coeur, et aux mille assauts naturels dont la chair est l'héritière ; c'est là la consommation finale que l'on doit avec ferveur souhaiter. Mourir, dormir ; dormir -peut-être rêver-, ah, voilà l'obstacle ; car quels rêves peuvent venir dans ce sommeil de la mort, quand nous aurons rejeté ce mortel tintamarre, voilà qui doit nous faire hésiter. C'est cette réflexion-là qui donne aux calamités une vie si longue. Car qui voudrait supporter les coups de fouet et les mépris de ce monde, l'injure de l'oppresseur, l'outrage de l'orgueilleux, les angoisses de l'amour dédaigné, les délais de la justice, l'insolence des gens en place, et les rebuffades que le mérite patient doit endurer de la part des indiges, si par un quitus il pouvait régler lui-même toutes ses dettes par un simple poignard ? Qui voudrait porter ces fardeaux, grogner et suer sous une vie accablante, si cette terreur de quelque chose, ce pays inexploré dont aucun voyageur n'a traversé les frontières, n'égarait notre volonté, et ne nous faisait plutôt supporter les maux qui sont les nôtres que de nous enfuir vers d'autres dont nous ne savons rien. C'est ainsi que la conscience fait de nous des lâches, et que la couleur native de la résolution s'étiole sous le teint pâle de la contemplation, et des entreprises importantes et de haute volée, à la suite de ces considérations, se détournent de leurs cours, et perdent le nom même de l'action. Mais, doucement, maintenant. Voici la belle Ophelia ! Nymphe, dans tes prières, souviens-toi de tous mes péchés