Un historien passe l’été à Berlin pour rédiger un essai sur les relations entre l’art et le pouvoir politique, pendant que sa femme et son petit garçon bronzent en Italie. Pour améliorer sa productivité, le professeur décide de renoncer à une dépendance qui lui apparaît nuisible et terriblement chronophage: la télévision. La résolution ne manque ni d’ambition ni de panache car, comme beaucoup de ses semblables, le narrateur est un junkie du petit écran: «Je restais presque tous les après-midi à la maison, pas rasé et vêtu d’un vieux pull en laine des plus confortables, et je regardais la télévision pendant des trois ou quatre heures d’affilée à moitié allongé dans le canapé. […] Je ne choisissais pas de programme particulier, je regardais le tout-venant, le mouvement, le scintillement, la variété. […] Je demeurais tous les soirs pendant des heures immobile devant l’écran, les yeux fixes dans la lueur discontinue des changements de plans, envahi peu à peu par ce flux d’images qui éclairaient mon visage, toutes des images dirigées aveuglément sur tout le monde en même temps et adressées à personne en particulier, chaque chaîne, dans son canal étroit, n’étant qu’une des mailles du gigantesque tapis d’ondes qui s’abattait quotidiennement sur le monde». Malgré une discipline de fer, difficile de résister à l’appel du plateau-télé. «Sans pouvoir réagir, confie le narrateur peu avant sa cure de désintoxication, j’avais conscience d’être en train de m’avilir en continuant de rester ainsi devant l’écran, la télécommande à la main que je ne pouvais lâcher, à changer de chaîne machinalement, frénétiquement, dans une recherche de plaisirs immédiats et mauvais, entraîné dans cet élan vain, cette spirale insatiable, à la recherche de plus de bassesse encore, davantage de