De là, le poète se nourrit de cette douleur, comme le chante Musset dans son poème La nuit de mai « Dans son amour sublime il berce sa douleur/ Et, regardant couler sa sanglante mamelle/ Sur son festin de mort/ il s'affaisse et chancelle,/Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur. »

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"Pour la dernière fois donc, pour la dernière fois j' ouvre les yeux. Hélas ! ils ne reverront plus le soleil : un jour trouble et nébuleux les recouvre. Prends donc mon deuil, ð Nature ! ... Ton fils, ton ami, ton bien-aimé approche de sa fin. Lotte, c' est un sentiment sans pareil et pourtant proche d' un songe crépusculaire, de se dire : voici mon dernier matin. Le dernier ! Lotte, ce mot n' a pas de sens pour moi : le dernier ! Est-ce que je ne me dresse pas dans toute ma force ? Et demain je serai étendu, sans force sur le sol. Mourir ! Qu'est-ce que cela signifie ? Vois, nous rêvons, quand nous parlons de la mort. J' ai vu mourir plus d' un être, mais l' humanité est si bornée qu' elle n' a pas le sens du début et de la fin de son existence. Maintenant encore je suis à moi, je suis à toi ! A toi ! Ô ma bien-aimée ! Et dans un instant séparés, désunis. Comment pourrais-je m' anéantir ? Comment pourrais-tu t' anéantir ? Ne sommes-nous pas ? S'anéantir. Qu' est-ce que cela signifie ? C' est encore un mot, un son creux, qui n' a pas de sens pour mon coeur. Mort, Lotte ! enfoui dans la terre... si étroite ! si sombre !..."

Quelquefois je ne puis comprendre comment un autre peut l’aimer, ose l’aimer, quand je l’aime si uniquement, si profondément, si pleinement, quand je ne connais rien, ne sais rien, n’ai rien qu’elle! »

La confession d'un enfant du siècle « musset »
Baudelaire « les fleures du mal «
Les contemplations « Hugo