Je n'écris plus les feux d'un amour inconnu
Mais par l'affliction plus sage devenu,
J'entreprends bien plus haut car j'apprends à ma plume
Un autre feu auquel la France se consumme.
Ces ruisselets d'argent que les grecs nous peignaient,
Où leurs poètes vains buvaient et se baignaient,
Ne courent plus ici; mais les ondes si claires
Qui eurent les saphirs et les perles contraires,
Sont rouges de nos morts; le doux bruit de leur flots,
Leur murmure plaisant, heurtre contre contre les os.
Telle est en écrivant ma non-commune image;
Autre fureur qu'amour reluit en mon visage.
Sous un inique Mars, parmi les durs labeurs
Qui gâtent le papier et l'encre de sueurs,
Au lieu de Thessalie aux mignardes vallées,
Nous avortons ces chants, au milieu des armées
En délassant nos bras de crasse tout rouillés,
Qui n'osent s'éloigner des brassard dépouillés.
Le luth que j'accordais avec mes chansonnettes
Est ores étouffé de l'éclat des trompettes.
Ici le sang n'est feint, le meurtre n'y défaut,
D'ici, la botte en jambe, et non pas le cothurne,
J'appelle Melppmène en sa vive fureur,
Au lieu de l'Hippocrène, esveillant cette sœur
Des tombeaux rafraischis, dont il faut qu'elle sorte,
Affreuse, eschevelée, et bramant en la sorte
Que faict la biche après le fan qu'elle a perdu ;
Que la bouche luy saigne, et son front esperdu
Face noircir du ciel les voûtes esloignées ;
Qu'elle esparpille en l'air de son sang deux poignées,
Quand, espuisant ses flancs de redoublez sanglots,
De sa voix enrouée elle bruira ces mots :La mort joue elle-même en ce triste échaffaud.
D'ici, la botte en jambe, et non pas le cothurne,
J'appelle Melppmène en sa vive fureur,
Au lieu de l'Hippocrène, esveillant cette sœur
Des tombeaux rafraischis, dont il faut qu'elle sorte,
Affreuse, eschevelée, et bramant en la sorte
Que faict la biche après le fan qu'elle a perdu ;
Que la bouche luy saigne, et son front esperdu
Face noircir du ciel les voûtes esloignées ;