Ma boheme
C'est cette surabondance inouïe de trouvailles que le poète épuisé par sa propre vitesse finira par solder:
"A vendre les Corps sans prix, hors de toute race, de tout monde, de tout sexe, de toute descendance! Les richesses jaillissant à chaque démarche! Solde de diamants sans contrôle! (...)
A vendre les applications de calcul et les sauts d'harmonie inouïs. Les trouvailles et les termes non soupçonnés, possession immédiate (...)
A vendre les Corps, les voix, l'immense opulence inquestionnable, ce qu'on ne vendra jamais."
Cette enthousiaste liquidation du poème "Solde" confond en une même ardeur la merveille de l'écriture et son désastre. Il apparaît en effet avec Rimbaud que le désastre est dans la nature même de la poésie. Il s'avère que celle-ci, pour demeurer "poésie" et ne pas devenir "littérature", doit se détruire et succomber. Il est dans sa vocation de passer