«L'huître»

L'huître, de la grosseur d'un galet moyen, est d'uneapparence plus rugueuse, d'une couleur moins unie,brillamment blanchâtre. C'est un monde opiniâtrement clos.Pourtant on peut l'ouvrir : il faut alors la tenir au creux d'untorchon, se servir d'un couteau ébréché et peu franc, s'yreprendre à plusieurs fois. Les doigts curieux s'y coupent, s'ycassent les ongles : c'est un travail grossier. Les coups qu'onlui porte marquent son enveloppe de ronds blancs, d'une sortede halos.À l'intérieur l'on trouve tout un monde, à boire et àmanger : sous un firmament (à proprement parler) de nacre, lescieux d'en-dessus s'affaissent sur les cieux d'en-dessous, pourne plus former qu'une mare, un sachet visqueux et verdâtre,qui flue et reflue à l'odeur et à la vue, frangé d'une dentellenoirâtre sur les bords.Parfois très rare une formule perle à leur gosier denacre, d'où l'on trouve aussitôt à s'orner.

F. Ponge, Le Parti pris des choses, 1942

« Le pain »

La surface du pain est merveilleuse d'abord à cause de cette impression quasi panoramique qu'elle donne : comme si l'on avait à sa disposition sous la main les Alpes, le Taurus ou la Cordillère des Andes. Ainsi donc une masse amorphe en train d'éructer fut glissée pour nous dans le four stellaire, où durcissant elle s'est façonnée en vallées, crêtes, ondulations, crevasses… Et tous ces plans dès lors si nettement articulés, ces dalles minces où la lumière avec application couche ses feux, - sans un regard pour la mollesse ignoble sous-jacente. Ce lâche et froid sous-sol que l'on nomme la mie a son tissu pareil à celui des éponges : feuilles ou fleurs y sont comme des sœurs siamoises soudées par tous les coudes à la fois. Lorsque le pain rassit ces fleurs fanent et se rétrécissent : elles se détachent alors les unes des autres, et la masse en devient friable… Mais brisons-la : car le pain doit être dans notre bouche moins objet de respect que de consommation.

F. Ponge, Le Parti pris