Ah Que De Beaux Couchers De Soleil Ils Eurent

transsis, Envers le fils de la Vierge Marie, Que sa grâce ne soit pour nous tarie, Nous préservant de l'infernale foudre. Nous sommes morts, âme ne nous harie, Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre ! La pluie nous a lessivés et lavés, Et le soleil desséchés et noircis. Pies, corbeaux nous ont les yeux creusés, 3 Et arraché la barbe et les sourcils. Jamais nul temps nous ne sommes assis Ici, et là, comme le vent varie, A son plaisir sans cesser nous charrie, Plus becquetés d'oiseaux que

l’encontre des tendances maternelles, il avait en tête un certain idéal viril de l’enfance, d’après lequel il tâchait de former son fils, voulant qu’on l’élevât durement, à la spartiate, pour lui faire une bonne constitution. Il l’envoyait se coucher sans feu, lui apprenait à boire de grands coups de rhum et à insulter les processions. Mais, naturellement paisible, le petit répondait mal à ses efforts. Sa mère le traînait – 11 – toujours après elle ; elle lui découpait des cartons, lui

petit tas de boue, nous ne concevons rien au-delà de nos usages. Notre voyageur connaissait merveilleusement les lois de la gravitation et toutes les forces attractives et répulsives. Il s'en servait si à propos que, tantôt à l'aide d'un rayon du soleil, tantôt par la commodité d'une comète, il allait de globe en globe, lui et les siens, comme un oiseau voltige de branche en branche. Il parcourut la voie lactée en peu de temps, et je suis obligé d'avouer qu'il ne vit jamais à travers les étoiles

pour les commissions et… – Je suis morte? Ca y est, je suis morte? murmura-t-elle. – Bien sur que non, ma Paulette! Bien sur que non! Vous etes pas morte, voyons! – Ah, fit l'autre en refermant les yeux, ah… Ce «ah» etait affreux. Petite syllabe decue, decouragee et deja resignee. Ah, je ne suis pas morte… Ah bon… Ah tant pis… Ah excusez-moi… Yvonne n'etait pas de cet avis: – Allons! Il faut vivre ma Paulette! Il faut vivre, tout de meme! La vieille dame secoua la tete de droite a gauche. A

parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé. - Te souvient-il de notre extase ancienne ?
- Pourquoi voulez-vous donc qu’il m’en souvienne ? - Ton cœur bat-il toujours à mon seul nom ?
Toujours vois-tu mon âme en rêve ? - Non. - Ah ! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches ! - C’est possible. Qu’il était bleu, le ciel, et grand l’espoir !
- L’espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir. Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs

saison des zasaison des amours ce que tu te goures fillette fillette ce que tu te gouresSi tu crois petite si tu crois ah ah que ton teint de rose ta taille de guêpe tes mignons biceps tes ongles d'émail ta cuisse de nympheet ton pied léger si tu crois petite xa va xa va xa va va durer toujours ce que tu te goures fillette fillette ce que tu te goures les beaux jours s'en vont les beaux jours de fêtesoleils et planètes tournent tous en rondmais toi ma petite tu marches tout droit vers sque tu vois pas

chaudrons. Seuls les enfants crient au-dehors en jouant dans la poussière. Les hommes sont muets. La fatigue écrase l’esprit autant que le corps. Et la main noire qui se porte au front moite de sueur est pesante de tout le rude labeur quotidien, sous le soleil tropical.Désilus, lui, est assis sous les goyaviers. Il se repaît de leurs derniers fruits : les uns verts comme des citrons pendent encore aux branches, les autres trop mûrs jonchent le sol, écrasés, et embaument l’air d’une pourriture sucrée.Les

toi seulement Laissent l'état du monde errer à l'aventure.Voyant dans le soleil tes regards en peinture, Ils en sentent leur cœur touché si vivement Que s'ils n'étaient cloués si fort au firmament, Ils descendraient bientôt pour voir leur créature.Crois-moi qu'en cette humeur ils ont peu de soucis Ou du bien ou du mal que nous faisons ici ; Et tandis que le Ciel endure que tu m'aimes,Tu peux bien dans mon lit impunément coucher. Isis, que craindrais-tu, puisque les Dieux eux-mêmes S'estimeraient heureux

À l’encontre des tendances maternelles, il avait en tête un certain idéal viril de l’enfance, d’après lequel il tâchait de former son fils, voulant qu’on l’élevât durement, à la spartiate, pour lui faire une bonne constitution. Il l’envoyait se coucher sans feu, lui apprenait à boire de grands coups de rhum et à insulter les processions. Mais, naturellement paisible, le petit répondait mal à ses efforts. Sa mère le traînait toujours 8 après elle ; elle lui découpait des cartons, lui racontait

trembler la terre ; Que de l'air, qu'il mutine en mille tourbillons, Contre ses ennemis il fait des bataillons ; Que de ses mots savants les forces inconnues Transportent les rochers, font descendre les nues, Et briller dans la nuit l'éclat de deux soleils ; Vous n'avez pas besoin de miracles pareils : Il suffira pour vous qu'il lit dans les pensées, Qu'il connaît l'avenir et les choses passées ; Rien n'est secret pour lui dans tout cet univers, Et pour lui nos destins sont des livres ouverts.