Alice Delice

squelettes dans ces cercueils ! émit à voix basse Roger. — De la chair en décomposition, chuchota Lyra. Des vers et des asticots qui grouillent dans les orbites des yeux. — Je parie qu’il y a des fantômes par ici, commenta Roger, en frissonnant de délice. Passé la première crypte, ils débouchèrent dans un couloir bordé d’étagères de pierre. Chacune d’elles était divisée en cubes, et dans chaque cube reposait un crâne. Le daemon de Roger, la queue coincée entre les pattes, tremblait contre ses jambes

plume des philosophes des Lumières. D’où la reconstitution d’un étonnant dialogue entre Helvetius et Diderot, le premier estimant que « l’homme occupé est l’homme heureux », tandis que le second lui réplique qu’il aurait « plus confiance dans les délices de la journée d’un charpentier, si c’était le charpentier luimême qui lui en parlait et non pas un fermier général ». Une exigence que les auteurs font leur et à laquelle l’enquête semble faire lointainement écho, montrant à quel point la souffrance

mots. Mais alors, ils ne se dédoublent pas. – C’est très étrange ! dit Marie d’un air très étonné. Et moi que vais-je donc faire ? – Ne serais-tu pas la « Marie du pays des vermeilles » que tout le monde attend ? demanda le garçon. – Tu veux dire Alice ? – Non, je dis bien Marie au pays des montagnes couleur de neige et d’argent. – Je ne sais pas. Qu’a-t-elle de spécial cette Marie ? – On dit qu’elle est jolie. On prétend qu’elle réfléchit. – Je ne crois pas que je sois cette Marie-là ! Je n’ai que

portée plus longtemps que les deux heures quotidiennes réglementaires, mais aujourd'hui était une journée particulière. Il resserra la boucle d'un cran, gémit en sentant les aiguillons s'enfoncer dans sa chair et, poussant un long soupir, savoura les délices de la souffrance purificatrice. La souffrance est salutaire, répéta-t-il inlassablement, suivant l'exemple du fondateur de l'œuvre. Le père José Maria Escriva, Maître de tous les Maîtres, était certes mort en 1975, mais sa sagesse était toujours vivante

désespérément d’agripper quelque chose de solide, elle se laissait aussitôt dériver – comme elle le fit cette fois encore – dans les délices de son enfance, en s’attardant sur une scène ou une autre qu’elle avait eu tout le temps de lisser ou de peindre aux couleurs les plus tendres, jusqu’à en faire une histoire commençant ainsi, Il était une fois une petite fille qui s’appelait Alice, avec sa maman Dorothy… » Doris Lessing (1986). L’hypnose et la mémoire   253 constitués de fragments ambigus du

Marian Ashcroft se donnait la peine d’emballer un livre de cette façon. 117 ŕ Vous vous intéressez aux bibliothèques, monsieur Wate ? Connaissez-vous Marian Ashcroft ? Macon avait surgi près de moi. Il m’a repris le paquet, l’a contemplé avec délice. ŕ Oui, monsieur. Marian... le professeur Ashcroft était la meilleure amie de ma mère. Elles travaillaient ensemble. Les yeux de mon interlocuteur se sont allumés, éclat passager vite éteint. ŕ Mais oui bien sûr ! Suis-je sot ! Ethan Wate. Je connaissais