Chargeur sur pneus

– Comme ça, c’est réglé, trancha Jonathan. Prends l’embranchement au niveau de la 3e Rue, ordonna-t-il en essuyant avec sa manche la buée qui se condensait sur le pare-brise. Mais la vieille 4L n’aimait pas être bousculée dans son itinéraire. Ses pneus étroits manquaient d’adhérence et le changement brutal de direction faillit provoquer un accident. – Tu vois bien que tu ne contrôles pas ce tas de boue ! cria Jonathan. Putain, tu vas nous tuer ! – Je fais ce que je peux ! assura Marcus en redressant

elle replongea le nez dans le Kleenex et ne le releva pas. Après la cérémonie, les gens se dispersèrent. Les portières se mirent à claquer ensuite, les unes après les autres, les voitures quittèrent le cimetière. Je ne percevais que le crissement des pneus sur le cailloutis. Lorsque le silence reprit ses droits dans cette partie du monde, Hans Makkenroth me murmura : — C’est fini, Kurt. Allons-nous-en maintenant. — Qu’est-ce qui est fini ? lui fis-je. 50/689 — Ce qui a commencé un jour. — Tu penses

chemin pour l'attirer ici. Dans le champ de la mort. Il entra brutalement en contact avec le sol et roula dans un fossé. Le véhicule jail it de l'herbe et la roue avant lui frôla la tête. Alex entrevit une grosse masse noire et carrée avec quatre pneus larges, qui tenait à la fois du tracteur miniature et de la moto. L'engin était conduit par un homme entièrement vêtu de cuir gris, avec casque et lunettes de motard. Il disparut dans l'herbe de l'autre côté du fossé. Alex eut l'impression qu'un

les eaux du port de Dublin. Gros « plouf ! » bien sonores, longs cris plaintifs. Parfait. Deux faisceaux de phares jaillirent alors de l’ombre d’un container et une berline appartenant à l’administration s’arrêta sur le quai dans un crissement de pneus. Comme prévu, il s’agissait d’une patrouille du service des douanes. Butler sourit avec une satisfaction un peu sombre et disparut derrière l’angle d’un mur. Il s’était volatilisé depuis longtemps lorsque les agents des douanes montrèrent leurs badges

état d’esprit en cette fin d’année. Le jour est aussi court que mon moral et je passe d’un whisky à l’autre sans effort ni tremblement. Il y a longtemps que la vie m’a fait troquer mes lunettes roses contre un regard qui s’apparente davantage à un chargeur qu’à une œillade bienveillante. Le liquide ambré aura du mal à torcher mon cœur et le goût de copeau de cuivre que j’ai au fond du gosier me relance sans cesse : je sais ce que je dois faire pour me racheter une conduite, pour tenter d’oublier. Mais

Il était évident qu’il venait de la tirer d’un profond sommeil. — Steve ! Mais enfin, dis-moi ce qui se passe ! Dark était déjà en train d’ouvrir un tiroir et de repousser les piles de pulls pour s’emparer de son Glock 9 mm. Il y glissa un chargeur. — Reste ici, dit-il. - 98 - 28 Dark inspecta d’abord les placards d’en bas. Il écarta les vêtements, sonda le sol et les parois de sa crosse de pistolet, guettant le moindre son creux indiquant un espace vide ou le monstre aurait pu

agir. Il ouvrit sa portière et sortit sur le trottoir après avoir récupéré son arme de service dans la boîte à gants : le pistolet semi-automatique Sig-Sauer 9 mm qui équipait désormais la plupart des gendarmes et des flics de France. Il vérifia le chargeur à quinze coups et rangea le flingue dans son holster. Pourvu que je n'aie pas à m'en servir... Il manquait d'entraînement. Depuis sa mutation à l'OCBC, il n'avait pas tiré le moindre coup de feu, alors qu'aux Stups il utilisait son arme régulièrement

agir. Il ouvrit sa portière et sortit sur le trottoir après avoir récupéré son arme de service dans la boîte à gants : le pistolet semi-automatique Sig-Sauer 9 mm qui équipait désormais la plupart des gendarmes et des flics de France. Il vérifia le chargeur à quinze coups et rangea le flingue dans son holster. Pourvu que je n'aie pas à m'en servir... Il manquait d'entraînement. Depuis sa mutation à l'OCBC, il n'avait pas tiré le moindre coup de feu, alors qu'aux Stups il utilisait son arme régulièrement

semaine et que nous les retrouvions le lendemain dans nos assiettes si nous ne les avions pas mangées. Ou ce hareng saur ficelé au pot d’échappement de la toute neuve voiture d’un professeur d’anglais (c’était une Ariane, je me la rappelle, le flanc des pneus blanc comme des chaussures de maquereau…), qui se mit à puer inexplicablement le poisson grillé au point que, les premiers jours, son propriétaire lui-même empestait la poiscaille en entrant dans la classe. Ou encore cette trentaine de poules, chipées

prit un second. « Ce qu'on dit est vrai : seule une balle d'argent est capable de tuer Morgenstern. » Il tua six chiens : il en restait deux douzaines. Je lui passai un de mes revolvers. Il en tua cinq autres. « Je garde le dernier chargeur pour la tête de Julian quand il sera suffisamment près. » Nos poursuivants étaient à une quinzaine de mètres de nous et se rapprochaient sans cesse. Je freinai à mort. Quelques chiens ne réussirent pas à s'arrêter à temps, mais Julian disparut