Critique Littèraire Vipère Au Poing

ouvrage de réflexion sur l’orthographe, intitulé Fauteurs de troubles ainsi qu’un Abécédaire des figures de style, sous le titre Bain de soleil. Remerciements Un seul nom à citer, toujours le même : Marc Porée, mon premier lecteur, mon premier critique, mon premier soutien. Mention toute spéciale aussi pour mon éditrice Marie-Anne Jost-Kotik qui m’accorde toujours sa confiance. Mention d’honneur pour Érik Orsenna, le chevalier du Verbe. Dédicace À tous ceux qui, de 7 à 77 ans… ont envie

frotte le dos, trop contente qu’elle voie pas la colère sur ma figure. Je voudrais pas qu’elle croie que c’est contre elle. Je dis doucement : « Ça va maintenant, Baby Girl ? » J’ai l’oreille chaude à cause du coup qu’elle m’a donné avec son petit poing. Je suis contente qu’elle m’ait frappée plutôt que sa maman, je sais pas ce que cette femme lui aurait fait. Je baisse les yeux et je vois les marques de doigts rouges sur ses mollets. « Je suis là, mon bébé, elle est là, Aibileen ! » Je la berce et

plus de conviction. Jérôme jetait ses vêtements sur la berge, comme le firent bien d’autres pêcheurs malchanceux et curieux avant lui. Il s’enfonça lentement dans l’eau, pas après pas. La bête finit par manger la proie trop bien dodue. Elise dort à poings fermés. EPILOGUE Le lendemain, les secours retrouvèrent, après de longues heures de recherche, une Elise, complètement folle. Elle prétendait qu'elle et Jérôme, qu'on ne retrouva jamais, avaient passé la nuit 23 près d'un lac immense et avaient

signaler, pour terminer cette note, quelques-uns de ces actes de vandalisme qui tous les jours sont projetés, débattus, commencés, continués et menés paisiblement à bien sous nos yeux, sous les yeux du public artiste de Paris, face à face avec la critique, que tant d’audace déconcerte. On vient de démolir l’archevêché, édifice d’un pauvre goût, le mal n’est pas grand ; mais tout en bloc avec l’archevêché on a démoli l’évêché, rare débris du quatorzième siècle, que l’architecte démolisseur n’a pas

avant ses tentatives littéraires et qu'en divers métiers, il avait reçu plus de chiquenaudes que d'appointements. Cela, je le suppose, mais, ce que je sais positivement, c'est qu'il avait réellement confectionné un roman dans le genre de ceux qui servaient de I - INTRODUCTION 10 Carnet d'un Inconnu pâture à l'esprit du Baron Brambeus (Pseudonyme de Jenkovski, écrivain russe très connu). Sans doute beaucoup de temps avait passé depuis, mais l'aspic de la vanité littéraire fait parfois des piqûres

d’épouvantable. Je songeai au beau sang rutilant de Bachir. Et soudain me prit un désir, une envie, quelque chose de plus furieux, de plus impérieux que tout ce que j’avais ressenti jusqu’alors : vivre ! je veux vivre. Je veux vivre. Je serrai les dents, les poings, me concentrai tout entier éperdument, désolément, dans cet effort vers l’existence.   J’avais reçu la veille une lettre de T*** ; en réponse à d’anxieuses questions de Marceline, elles était pleine de conseils médicaux ; T*** avait même joint à

au beau sang rutilant de Bachir. Et soudain me prit un désir, une envie, quelque chose de plus furieux, de plus impérieux que tout ce que j’avais ressenti jusqu’alors : vivre ! je veux vivre. Je veux vivre. Je ser- – 24 – rai les dents, les poings, me concentrai tout entier éperdument, désolément, dans cet effort vers l’existence. J’avais reçu la veille une lettre de T*** ; en réponse à d’anxieuses questions de Marceline, elles était pleine de conseils médicaux ; T*** avait même joint à sa

caractère des prêtres, et les êtres les plus cachés au-dehors, les plus froids des mondes et du ciel ; lasser les moralistes à découvrir leur coeur, et faire retomber sur eux la colère implacable d’en haut. Je les ai vus tous à la fois, tantôt, le poing le plus robuste dirigé vers le ciel, comme celui d’un enfant déjà pervers contre sa mère, probablement excités par quelque esprit de l’enfer, les yeux chargés d’un remords cuisant en même temps que haineux, dans un silence glacial, n’oser émettre les

caractère des prêtres, et les êtres les plus cachés au dehors, les plus froids des mondes et du ciel ; lasser les moralistes à découvrir leur cœur, et faire retomber sur eux la colère implacable d’en haut. Je les ai vus tous à la fois, tantôt, le poing le plus robuste dirigé vers le ciel, comme celui d’un enfant déjà pervers contre sa mère, probablement excités par quelque esprit de l’enfer, les yeux chargés d’un remords cuisant en même J temps que haineux, dans un silence glacial, n’oser émettre

l’intention de plaider ici pour le petit roman qui suit. Tout au contraire les idées que je vais essayer de faire comprendre entraîneraient plutôt la critique du genre d’étude psychologique que j’ai entrepris dans Pierre et Jean. Je veux m’occuper du Roman en général. Je ne suis pas le seul à qui le même reproche soit adressé par les mêmes critiques, chaque fois que paraît un livre nouveau. Au milieu de phrases élogieuses, je trouve régulièrement celle-ci, sous les mêmes plumes : « Le plus grand