Doigt de zinc

vit à vingt kilomètres de chez moi, ne me rend plus visite. Quand je l’appelle au téléphone, il dit que le boulot le bouffe cru, qu’il n’a pas 18/689 une minute à lui… Et moi, j’ai tout le temps de me demander à quoi ressemble le grand vide… Ses doigts s’entremêlèrent lorsqu’elle ajouta : — La solitude est une mort lente, docteur. Je ne suis plus sûre d’être encore de ce monde. Elle soutint mon regard durant un long moment avant de se détourner. Je lui pris les mains ; elle me les abandonna comme

désaltérer trop avide merveille Nous t'apportons tous les cerveaux les cimetières les murailles Ces berceaux pleins de cris que tu n'entendras pas Et d'amont en aval nos pensées ô rivières Les oreilles des écoles et nos mains rapprochées Aux doigts allongés nos mains les clochers Et nous t'apportons aussi cette souple raison Que le mystère clôt comme une porte la maison Ce mystère courtois de la galanterie Ce mystère fatal fatal d'une autre vie Double raison qui est au-delà de la beauté

parlât plus. Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille Au brick perdu jouet du flux et du reflux, Mon âme pour d’affreux naufrages appareille. – 16 – EAUX-FORTES À François Coppée I. – Croquis parisien La lune plaquait ses teintes de zinc Par angles obtus. Des bouts de fumée en forme de cinq Sortaient drus et noirs des hauts toits pointus. Le ciel était gris. La bise pleurait Ainsi qu’un basson. Au loin, un matou frileux et discret Miaulait d’étrange et grêle façon. Moi, j’allais

reste sur le côté sur lequel il est couché, ne peut pas changer de position de lui-même. Les mains sont toujours fermées en poing, elles s’ouvrent difficilement. Par contre si on touche de l’index sa paume, sa main se referme. Il serre si fort que ses doigts changent de couleur. Le même reflexe existe aux pieds. A cet âge, le nourrisson a les muscles du cou très mous, ils ne sont pas contractés comme ceux des membres : si on le soulève, il ne peut pas redresser sa tête. La période qui va de 0 à 1 mois

! Paris, qu’il profère d’un ton encourageant, quelle belle ville. Regarde-moi ça si c’est beau. – Je m’en fous, dit Zazie, moi ce que j’aurais voulu c’est aller dans le métro. – Le métro ! beugle Gabriel, le métro ! ! mais le voilà ! ! ! Et, du doigt, il désigne quelque chose en l’air. Zazie fronce le sourcil. Essméfie. – Le métro ? qu’elle répète. Le métro, ajoute-t-elle avec mépris, le métro, c’est sous terre, le métro. Non mais. – Çui-là, dit Gabriel, c’est l’aérien. – Alors, c’est pas le

de garçon habitué à cette besogne. D'une main soigneuse, il bordait la couverture du côté de la muraille, il tapait l'oreiller, ouvrait les draps. ".Vous y êtes, au dodo, maintenant !" Et, comme elle ne disait rien, toujours immobile, promenant ses doigts égarés sur son corsage, sans se décider à le déboutonner, il l'enferma derrière le paravent. Mon Dieu ! que de pudeur ! Vivement, il se coucha lui-même : les draps étalés sur le divan, ses vêtements pendus à un vieux chevalet, et lui tout de suite

Ça leur dessine des plis de lèvres comme ça…, explique-t-il en remuant ses mains à l’horizontale, l’une par-dessus l’autre devant son visage. On peut parfois confondre avec des sourires mais ça n’en est pas. Ce sont des grimaces. Puis il glisse ses doigts sous la capote du landau et prend l’aïeule à témoin : — Regardez. Si je pousse les commissures de ses lèvres vers le menton, il ne sourit pas. Il fait la gueule comme son frère et sa sœur dès qu’ils sont nés. La cliente demande : — Relâchez. Le commerçant

Ça leur dessine des plis de lèvres comme ça…, explique-t-il en remuant ses mains à l’horizontale, l’une par-dessus l’autre devant son visage. On peut parfois confondre avec des sourires mais ça n’en est pas. Ce sont des grimaces. Puis il glisse ses doigts sous la capote du landau et prend l’aïeule à témoin : ŕ Regardez. Si je pousse les commissures de ses lèvres vers le menton, il ne sourit pas. Il fait la gueule comme son frère et sa sœur dès qu’ils sont nés. La cliente demande : ŕ Relâchez. Le commerçant

Ah ! Paris, qu’il profère d’un ton encourageant, quelle belle ville. Regarde-moi ça si c’est beau. — Je m’en fous, dit Zazie, moi ce que j’aurais voulu c’est aller dans le métro. — Le métro ! beugle Gabriel, le métro !! mais le voilà !!! Et, du doigt, il désigne quelque chose en l’air. Zazie fronce le sourcil. Essméfie. — Le métro ? qu’elle répète. Le métro, ajoute-t-elle avec mépris, le métro, c’est sous terre, le métro. Non mais. — Çui-là, dit Gabriel, c’est l’aérien. — Alors, c’est pas

plein jour. Ma mère se tenait la tête à deux mains, interdite sur le seuil de la porte. Les réverbérations du dehors faisaient courir son ombre multiple sur les parois autour de moi. Ma sœur se terrait dans son coin, assise en fakir sur sa natte, les doigts dans la bouche et les yeux inexpressifs. Je m'élançai vers le patio et vis une crue de flammes hystériques ravager nos champs ; ses lumières montaient jusqu'au firmament où pas une étoile ne veillait au grain. Le torse nu vergeté de traînées noirâtres