Elle était Pâle Et Pourtant Rose

cris de joie, au grand scandale des Anglais taciturnes et des bourgeois posés occupés à feuilleter leur livret. Mais le plus jeune des trois, arrêté devant une vitrine, paraissait ne pas entendre les exclamations de ses camarades, absorbé qu’il était dans une contemplation profonde. Ce qu’il examinait avec tant d’attention, c’était un morceau de cendre noire coagulée portant une empreinte creuse : on eût dit un fragment de moule de statue, brisé par la fonte ; l’œil exercé d’un artiste y eût aisément

malheureux garçon ! Regarde ce pourpoint troué, ces chausses en déroute, cette face maigre qui crie la faim. Voilà pourtant où t'a conduit la passion des belles rimes ! Voilà ce que t'ont valu dix ans de loyaux services dans les pages du sire Apollo... Est-ce que tu n'as pas honte, à la fin ? Fais-toi donc chroniqueur, imbécile ! Fais-toi chroniqueur ! Tu gagneras de beaux écus à la rose, tu auras ton couvert chez Brébant, et tu pourras te montrer les jours de première avec une plume neuve à ta

il a connu les horreurs de la guerre du Vietnam. Leur relation est vraiment bien vue, entre volonté de protéger et besoin d’expliquer quand même ce que fut sa réalité. La grand-mère, qui débarque de temps en temps avec ses romans d’amour à l’eau de rose, apporte une touche d’humour au roman, alors qu’elle y tiendra un rôle important plus grave. Et sans parler des amis et jeunes voisins qui ne reviendront pas forcément, de l’angoisse de leurs familles. Roman engagé, qui allie à la fois simplicité

lieu : elle n’est définie que par son mal-être silencieux, attribué à l’absence de son bienaimé (A mon avis, c’est l’attente qui nuit à sa santé, p.141) - elle ne se plaint jamais et oscille constamment entre ces deux extrêmes – fraîche comme une rose puis pâle et inquiète – son entourage explique ce trait par une nature délicate que le somnambulisme dont elle souffre semble encore aggraver. Victime d’un héritage funeste (ne tient-elle pas ce trait de son père ?), elle est une proie facile que l’on se

ambition, longévité, puissance de travail et génie, ce qui ne pouvait que concourir à ce mélange de fascination et d'irritation qu'il suscite encore aujourd'hui. I écrivait avec simplicité et puissance les bonheurs et malheurs de la vie. Victor Hugo était un travailleur acharné. Entre 1827 ( Préface de son drame Cromwell) et 1830 (représentation d'Hernani, qui est l'occasion d'une célèbre «bataille»), Victor Hugo s'affirme comme le chef du romantisme. De 1830 à 1840, il publie: un grand roman historique

notre heroine nina , comme l’ancienne danseuse Beth , qui a sombré dans une folie incompréhensible La pression psychologique exercée par les rivalités est aussi source d'angoisse. Beth est la star déchue de la compagnie. Nina a pris sa place car elle était trop âgée pour continuer à être l'égérie de Leroy. Nina s'identifie à elle. Elle s'approprie son rouge à lèvres, accessoire récurrent de la mise en scène comme si cet objet allait lui donner son succès. A l'ouverture du tube, un souffle s'échappe comme

large du terme. Les gens se retournaient sur son passage. Pas de cette façon dégoutée dont on regarde les mendiants, plutôt comme on aurait accueillit Lady Di. Elle était belle. Ses cheveux noirs retombaient en cascade sur sa peau d’albâtre. Ses yeux étaient d’un violet surprenant et sa bouche fine semblait sourire toujours. Elle était petite, menue et d’un optimisme joyeux qui paraissait incongru au regard de sa situation. Elle m’avait abordée naturellement, comme on aurait accueillit une vieille

tout noir de rouille : sans doute l'un de ceux que nous avions perdus le jour de l'orage, à la fin des vacances... Je le regardai longuement, aussi ému que l'archéologue qui découvre au fond d'une fouille le miroir éteint d'une reine morte... Il était donc resté là toute une année, sous les petites aiguilles sèches qui étaient tombées lentement sur lui, l'une après l'autre, pendant que les jours tombaient sur moi... Il avait dû se croire perdu à jamais... Je le baisai, puis je l'ouvris. Il me

tombé la face dans la poussière. Il paraissait d’une longueur extraordinaire, maigre comme une branche sèche ; le miracle était que Balthazar ne l’eût pas cassé en deux d’un coup de sabot. Madame François le crut mort ; elle s’accroupit devant lui, lui prit une main, et vit qu’elle était chaude. – Eh ! l’homme ! dit-elle doucement. Mais les charretiers s’impatientaient. Celui qui était agenouillé dans ses légumes reprit de sa voix enrouée : – Fouettez donc, la mère !… Il en a plein son sac, le sacré porc

1884) Un tiède soleil d’automne tombait dans la cour de la ferme, par-dessus les grands hêtres des fossés. 1 Sous le gazon tondu par les vaches, la terre, imprégnée de pluie récente, était moite, enfonçait sous 2 les pieds avec un bruit d’eau; et les pommiers chargés de pommes semaient leurs fruits d’un vert 3 pâle, dans le vert foncé de l’herbage. Quatre jeunes génisses paissaient, attachées en ligne, et 4 meuglaient par moments vers la maison; les volailles mettaient un mouvement coloré sur le