En Quoi La Machine Infernale Est Tragique

cents mètres environ dans le sillage du navire. Bien que le bâtiment courût déjà à belle allure, porté par une brise favorable, cette chose gardait toujours le même écart. Et bien qu’il n’en comprît pas la nature, il y avait en elle un je-ne-sais-quoi d’indéfinissable qui fascinait intensément l’enfant. Le père, qui ne voyait plus Stefano, et l’avait hélé sans succès, descendit de sa passerelle de commandement pour se mettre à sa recherche. « Stefano, qu’est-ce que tu fais, planté là ? lui

s'élevait... une gigantesque horloge d'ébène. Son pendule se balançait avec un tic-tac sourd, lourd, monotone ; et quand l'aiguille des minutes avait fait le circuit du cadran et que l'heure allait sonner, il s'élevait des poumons d'airain de la machine un son clair, éclatant, profond et excessivement musical, mais d'une note si particulière et d'une énergie telle que, d'heure en heure, les musiciens de l'orchestre étaient contraints d'interrompre un instant leurs accords pour écouter la musique

à diverses époques, des poètes ont prôné ce “repli”, ce retour, cette suffisance du poème à lui-même, dans un mouvement formaliste ou élitiste. Il est ainsi intéressant d’analyser la conception de l’écriture poétique de Michel Collot en montrant en quoi la fonction référentielle ne peut être totalement niée dans l’opération poétique, puis d’étudier certaines tentatives poétiques qui ont au contraire choisi cette voie du “repli”, pour enfin montrer que la poésie peut non seulement s’envisager comme

est décédée ? ai-je demandé. JE L’AI VU TOUT DE SUITE. LE CANCER. — Je préférerais. Cette... garce, excusez-moi, elle s’est enfuie avec un type qui travaillait à la pharmacie du Rite Aid de Brunswick. Ils vivent dans un mobile home, ou je ne sais quoi, à Bestin. Au bout de la Floride. Un copain à moi m’a dit qu’on surnomme le coin la Côte d’Azur des ploucs. Les migraines de Jessie ont commencé après que sa mère est partie. Et elle n’est jamais revenue voir sa fille, pas une fois. Et ça prétend être

yeux de Breton. Des dessins aux desseins cachés. Dessins non sans desseins, secrets à décoder. On voudra bien noter — peut-être est-ce significatif — qu’André Breton est un surréaliste qui ne décrypte pas le surréalisme fait femme. Un comble !… De quoi donc est constitué le corpus, le musée secret exhibé ? Photographies de rues, de cafés, de commerces, de lieux ou d’édifices publics, de publicité murale,… portraits photographiques posés de poètes surréalistes, d’une comédienne, d’une voyante, d’un

par minute, seconde par seconde ! Non ! il n’est plus de minutes, il n’est plus de secondes ! Le temps a disparu ; c’est l’Éternité qui règne, une éternité de délices ! Mais un coup terrible, lourd, a retenti à la porte, et, comme dans les rêves infernaux, il m’a semblé que je recevais un coup de pioche dans l’estomac. Et puis un Spectre est entré. C’est un huissier qui vient me torturer au nom de la loi ; une infâme concubine qui vient crier misère et ajouter les trivialités de sa vie aux douleurs

par minute, seconde par seconde ! Non ! il n’est plus de minutes, il n’est plus de secondes ! Le temps a disparu ; c’est l’Éternité qui règne, une éternité de délices ! Mais un coup terrible, lourd, a retenti à la porte, et, comme dans les rêves infernaux, il m’a semblé que je recevais un coup de pioche dans l’estomac. Et puis un Spectre est entré. C’est un huissier qui vient me torturer au nom de la loi ; une infâme concubine qui vient crier misère et ajouter les trivialités de sa vie aux douleurs

l’échafaud si cela est le sort d’Hernani : « Pourtant / Vous me l’aviez promis ! » (655f), et elle lui rappelle : « Souviens-toi que, si tu meurs, je meurs. » (708). Lors de l’annonce de la mort d’Hernani au château de don Ruy Gomez, elle s’exlame : « Quoi ! sans moi, / Hernani ! ». C’est également elle qui boit la première le poison, suivant Hernani jusqu’à la mort, comme elle l’avait promis. Quand Hernani lui demande : « Hélas ! qu’as-tu fait, malheureuse ? », sa réponse est simplement : « C’est toi

vers au théâtre ? Nous aimons trop nos auteurs pour souffrir qu'un excès de joie nous prive d'eux, en les étouffant : aussi, pour les conserver, avons-nous grand soin que leur triomphe ne soit jamais si pur qu'ils puissent en expirer de plaisir." Quoi qu'il en soit des motifs de cette rigueur, l'enfant de mes loisirs, ce jeune, cet innocent Barbier, tarit dédaigné le premier jour, loin d'abuser le surlendemain de son triomphe, ou de montrer de l'humeur à ses critiques, ne s'en est que plus empressé

minute, seconde par seconde ! Non ! il n’est plus de minutes, il n’est plus de secondes ! Le temps a disparu ; c’est l’Eternité qui règne, une éternité de délices ! Mais un coup terrible, lourd, a retenti à la porte, et, comme dans les rêves infernaux, il m’a semblé que je recevais un coup de pioche dans l’estomac. Et puis un Spectre est entré. C’est un huissier qui vient me torturer au nom de la loi ; une infâme concubine qui vient crier misère et ajouter les trivialités de sa vie aux douleurs