Fleuves Rochers Forets Solitude Si Chère

celle des Ming (615-1662) 1° — La dynastie des T’ang : ♣ LA POÉSIE : Yu CheWang Po — Ho Tche-tchang — Tch’en Tseu -ngan — Hiuan tsong — Li Po (Li T’ai -po) — Tou Fou — Meng Hao-jan — Wang Wei — Kao Che — Wei Yin-wou — Han Yu — Po Kui-yi — Lieou Yu-si — Yuan Tien — Tou Mou — Li Chang-yin — Wen T’ing -yun. ♣ LE ROMAN : Tchang Ts’ou — Tchang Souei — Chen Ki-ts’i — Yang Kiu yuan — Tch’en Hong — Po Hing-kien — Yuan Tien — Li Kong-tsouo — Li Tchao-wei. 2° — Les cinq dynasties après les T’ang : ♣ LA

On en retrouve des indices dans les notes datant de 1871 et 1872. Mais, pour la conception fondamentale de l’œuvre, Nietzsche lui-même indique l’époque d’une villégiature dans l’Engadine en août 1881, où lui vint, pendant une marche à travers la forêt, au bord du lac de Silvaplana, comme « un premier éclair de la pensée de Zarathoustra », l’idée de l’éternel retour. Il en prit note le même jour en ajoutant la remarque : « Au commencement du mois d’août 1881 à Sils Maria, 6000 pieds au-dessus du

quelqu'un préfigurant le symbolisme, cependant il est surtout une grande figure du romantisme. S'il fallait définir Charles Baudelaire, alors il faudrait dire : c'est un romantique. Il voit bien que la bourgeoisie qui domine se moque de l'esthétique, même si certains esprits jouent aux mécènes. Alors il cherche dans les marges une certaine vérité, à défaut de la rechercher dans le prolétariat – c'est là qu'il est un romantique et non quelqu'un ayant le même parcours que Karl Marx (né en 1818, Charles Baudelaire

La poésie symboliste : page 35 à 39 -Apollinaire -Baudelaire La poésie surréaliste : page 40 à 44 -Aragon -Eluard La chanson française des XX° et XXI° siècles : page 45 à 54 -George Brassens -Jacque Brel Préface Pour moi même si je ne suis pas l'une des personne qui aime la poésie, je trouve que la poésie nous permet de voyager dans le temps et de voir différentes manières de penser. Puisque comme la poésie existe depuis l'antiquité et que les œuvres on étaient en partis conservé

avec les miens. C'est ce coin qui m'a vu naître ou que j'ai choisi pour y poursuivre ma vie. Mon pays s'étend à perte de vue. Avec son fleuve puissant, ses rivières onduleuses, ses milliers de lacs, Ses forêts pleines d'odeurs sauvages, Ses routes d'aventure Et ses villes bourdonnantes aux nuits multicolores. Mon pays, c'est cette langue française, Si vive, grave et pétillante, C'est cette longue marche, Commencée il y a bientôt quatre siècles Dans la splendeur et la dureté d'un continent

Louqsor, ses avirons parés, ses grandes voiles triangulaires roulées et liées aux vergues. Après avoir consacré quelques jours à la visite et à l’étude des stupéfiantes ruines de Thèbes, débris gigantesques d’un monde démesuré, ils avaient passé le fleuve sur un sandal (embarcation légère du pays), et se dirigeaient vers l’aride chaîne qui renferme dans son sein, au fond de mystérieux hypogées, les anciens habitants des palais de l’autre rive. Quelques hommes de l’équipage accompagnaient à distance

parfaitement les deux vers : « I procul hinc » dixit « nec sacros pollue fontis, » Cynthia deque suo iussit secedere coetu. « Loin d’ici, lui dit la déesse du Cynthe ; ne souille pas cette source sacrée ; » et elle la chasse de la troupe qui lui est chère.20 Elle est en position de rendre la justice et son bras désigne la coupable tout en la bannissant. Ce doigt tendu, doublé par la branche de l’arbre, explicite la déchirure matérialisée par le ruisseau, qui sépare nettement Callisto de la déesse

une fée, qu'elle se drape de la colocasia ou s'ajuste la cotte-hardie. C'est à merveille. Le poëte est libre. Mettonsnous à son point de vue, et voyons. L'auteur insiste sur ces idées, si évidentes qu'elles paraissent, parce qu'un certain nombre d'Aristarques n'en est pas encore à les admettre pour telles. Lui-même, si peu de place qu'il tienne dans la littérature contemporaine, il a été plus d'une fois l'objet de ces méprises de la critique. Il est advenu souvent qu'au lieu de lui dire simplement :

De la campagne verte. Te voilà regardée Par des yeux ennemis, De nouvelles oreilles Écoutent nos vieux bruits. La Seine est surveillée Comme du haut d'un puits Et ses eaux jour et nuit Coulent emprisonnées. Tous les siècles français Si bien pris dans la pierre Vont-ils pas nous quitter Dans leur grande colère ? L'ombre est lourde de têtes D'un pays étranger. Voulant rester secrète Au milieu du danger S'éteint quelque merveille Qui préfère mourir Pour ne pas nous trahir

plaisir clandestin Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins Le canevas banal de nos piteux destins, C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. Mais parmi les chacals, les panthères, les