Fonction Des Objets Oh Les Beaux Jours

il était satisfait de mes services. – 10 – Et maintenant, ma chère Margaret, ne suis-je pas en état d'accomplir quelque chose de grand ? J'aurais pu vivre dans l'aisance et le luxe mais, loin de me complaire dans la fortune, j'ai préféré la gloire. Oh, si une voix encourageante pouvait me répondre par l'affirmative ! Mon courage et ma résolution sont inébranlables, bien que mes espoirs connaissent des hauts et des bas et que je me sente souvent déprimé. Je vais donc entreprendre ce long et périlleux

bord, tant il était satisfait de mes services. Et maintenant, ma chère Margaret, ne suis-je pas en état d’accomplir quelque chose de grand? J’aurais pu vivre dans l’aisance et le luxe mais, loin de me complaire dans la fortune, j’ai préféré la gloire. Oh, si une voix encourageante pouvait me répondre par l’affirmative! Mon courage et ma résolution sont inébranlables, bien que mes espoirs connaissent des hauts et des bas et que je me sente souvent déprimé. Je vais donc entreprendre ce long et périlleux

gens honnêtes de tomber toujours sur leurs pieds. Ayez l’œil au guet : sachez enfin rendre tour à tour votre esprit doux comme le velours, inflexible comme l’acier. Ces précautions sont inutiles, nous dira-t-on. Nous savons fort bien que de nos jours on n’assassine plus le soir dans les rues, qu’on ne vole pas aussi fréquemment qu’autrefois, qu’on respecte les montres, qu’on a des égards pour les bourses et des procédés pour les mouchoirs. Nous savons aussi tous les ans ce que coûtent les gendarmes

et l’apologue des temps naïfs, et que l’artiste a une tâche plus large et plus poétique que celle de proposer quelques mesures de prudence et de conciliation pour atténuer l’effroi qu’inspirent ses peintures. Son but devrait être de faire aimer les objets de sa sollicitude et, au besoin, je ne lui ferais pas un reproche de les embellir un peu. L’art n’est pas une étude de la réalité positive ; c’est une recherche de la vérité idéale, et Le Vicaire de Wakefield fut un livre plus utile et plus sain à

mots dont je ne puis pas me défendre, et, quoique je ne sois jamais sorti des murs de mon presbytère, on dirait plutôt, à m’entendre, un homme ayant usé de tout et revenu du monde, qui est entré en religion et qui veut finir dans le sein de Dieu des jours trop agités, qu’un humble séminariste qui a vieilli dans une cure ignorée, au fond d’un bois et sans aucun rapport avec les choses du siècle. Oui, j’ai aimé comme personne au monde n’a aimé, d’un amour insensé et furieux, si violent que je suis

quelqu'un qui venait et qu'il ne voyait pas. Non, non, lui dis-je alors, il ne vient personne, mon frère, et c'est à vous à qui l'on parle. A moi! reprit-il. Eh! pourquoi cela? Est-ce que vous ne me connaissez plus, mes enfants? Ne suis-je pas votre père? Oh! leur père, tant qu'il vous plaira, lui dis-je, mais il n'est pas décent qu'ils vous appellent de ce nom-là. Est-ce donc qu'il est malhonnête d'être le père de ses enfants? reprit-il; qu'est-ce que c'est que cette mode-là? C'est, lui dis-je, que le

OBJET D’ETUDE  : ECRITURE POETIQUE ET QUETE DE SENS, DU MOYEN-AGE A NOS JOURS SEQUENCE I : Quand le poète combat la guerre… Problématiques : Comment les poètes s’engagent-ils et décrivent-ils dans leurs textes le monde qui les entoure ? Comment l’écriture poétique transcrit-elle l’atrocité de la guerre ? Groupement de textes : (photocopies) Victor HUGO, « L’Expiation », Les Châtiments » 1853 Texte 1 : Arthur RIMBAUD, « Le Mal » Poésies, 1870 (Lecture analytique) Guillaume APOLLINAIRE

Il se mit à rire : « Oh ! Que non, tu n'es pas des Bêlions ! Tu es de la ville. C'est pas toi, Marcel ? - Oui, dis-je, flatté. Tu me connais ? - Je t'avais jamais vu, dit-il. Mais c'est mon père qui vous a porté les meubles. Ça fait qu'il m'a parlé de toi. Ton père, c'est le calibre douze, celui des bartavelles ?» Je fus ému de fierté. « Oui, dis-je. C'est lui. - Tu me raconteras ? - Quoi ? - Les bartavelles. Tu me diras où c'était, comment il a fait, et tout le reste ? - Oh ! Oui... - Tout à l'heure

de l'oubli sont toujours destinés : Des accords moins brillants, fruits d'une longue veille, De la postérité charmeraient mieux l'oreille ; Ce qui s'accroît trop vite est bien près de finir : Mais un laurier tardif grandit dans l'avenir. LE BOUFFON Oh! la postérité ! c'est un mot bien sublime! Mais le siècle présent a droit à quelque estime, Et, si pour l'avenir je travaillais aussi, Il faudrait plaindre enfin les gens de ce temps-ci : Ils montrent seulement cette honnête exigence De vouloir s'amuser

trébuche et c'est à quatre pattes que j'atterris dans le bureau de M. Grey. Et merde, merde, merde ! Des mains secourables m'aident à me relever. Je suis morte de honte. Moi et ma fichue maladresse ! Je dois rassembler tout mon courage pour lever les yeux. Oh la vache - qu'est-ce qu'il est jeune ! Il me tend une main aux longs doigts fins. — Mademoiselle Kavanagh, je suis Christian Grey. Vous ne vous êtes pas fait mal ? Vous voulez vous asseoir ? Il est vraiment très jeune - et vraiment très beau. Grand