Je Ne Sais Comment Dire Madame Douze Ans Ont Passé Et Les Draps De Notre Lit Ne Sont Pas Encore Froids

Age : ………………………………………………………….. Classe : ……………………………………………………… (18 de moyenne) Particularité : IP , …………………………………………................................... QI : 160 Signe particulier : « Un jour, Madame Cortanze, une psychologue que j’ai vue pendant quelques mois, m’a expliqué ce que ça voulait dire, être IP (intellectuellement précoce) : « Imagine que tu es une voiture extrêmement moderne, équipée d’un nombre d’options et de fonctionnalités plus important que la plupart des voitures, que tu es

trouve forcé de pratiquer sur sa propre pensée de véritables amputations, d'en montrer les longueurs et les lacunes, de la brutaliser et de la défigurer pour la faire entrer dans un nouveau moule. C'est le lit de Procuste, le lit de torture, où l'on obtient des monstres à coups de hache. Puis, je ne sais, un artiste doit avoir la pudeur et le respect de ses filles aimées, belles ou laides quand elles sont venues au monde avec sa ressemblance, il n'a plus le droit de rêver pour elles les hasards, d'une

ANNA Gavalda JE L’AIMAIS ROMAN Parce que sa belle-fille est malheureuse, Pierre Dippel, soixante-cinq ans, l’emmène à la campagne. Parce qu’elle ne se nourrit plus, il décide de faire la cuisine. Parce qu’elle n’arrête pas de pleurer, il va chercher du bon vin à la cave. Il s’assoit à côté d’elle et pour la première fois, il parle. De lui. De sa vie. Ou plutôt de ce qu’il n’a pas vécu. Cette histoire est donc la confession d’un homme dans une cuisine. Ça n’a l’air de rien et pourtant, comme

qu’est-ce que ça veut dire ? Il est presque onze heures ! Pierre, tu… - Suzanne, c’est à Chloé que je parle, Chloé, écoute-moi. J’ai envie de vous emmener loin d’ici. Tu veux bien ? -… - Tu crois que c’est une mauvaise idée ? - Je ne sais pas. - Va chercher tes affaires. Nous partirons quand tu reviendras. - Je n’ai pas envie d’aller chez moi. - Alors n’y va pas. On se débrouillera sur place. - Mais vous ne… - Chloé, Chloé, s’il te plaît… Fais-moi confiance. Ma belle-mère protestait encore : - Mais enfin

Proofreaders. POT−BOUILLE, par EMILE ZOLA. ***** POT−BOUILLE I Rue Neuve−Saint−Augustin, un embarras de voitures arreta le fiacre charge de trois malles, qui amenait Octave de la gare de Lyon. Le jeune homme baissa la glace d'une portiere, malgre le froid deja vif de cette sombre apres−midi de novembre. Il restait surpris de la brusque tombee du jour, dans ce quartier aux rues etranglees, toutes grouillantes de foule. Les jurons des cochers tapant sur les chevaux qui s'ebrouaient, les coudoiements sans

étranger les croirait inhabitées, s'il ne rencontrait tout à coup le regard pâle et froid d'une personne immobile dont la figure à demi monastique dépasse l'appui de la croisée, au bruit d'un pas inconnu. Ces principes de mélancolie existent dans la physionomie d'un logis situé à Saumur, au bout de la rue montueuse qui mène au château, par le haut de la ville. Cette rue, maintenant peu fréquentée, chaude en été, froide en hiver, obscure en quelques endroits, est remarquable par la sonorité de son petit

Diderot étaient couteliers de père en fils, mais il avait été décidé qu’on ferait du jeune Denis un ecclésiastique : il devait succéder au bénéfice d’un oncle homme 5 d’église. Dans cette intention, on le plaça à neuf ans chez les jésuites de Langres ; à onze ans, il recevait la tonsure par provision. Ses maîtres mirent tout en œuvre pour l’attirer à eux. Ils y réussirent presque, puisqu’il essaya de s’enfuir de Langres pour courir à Paris s’enfermer dans une de leurs maisons. Mais

L’ODYSSÉE POUR UNE TASSE DE THÉ de Jean Michel RIBES Adaptation : Yvon MICHEL PREMIÈRE PARTIE 1. Sur les bords de la mer Égée Orage. Athéna, un drapeau noir à la main, passe en courant. Elle rit. Un éclair l'illumine. Les coups de foudre cessent bientôt, l'orage s'éloigne et l'obscurité n'est plus dérangée. On perçoit au loin deux rires dont les éclats s'amplifient peu à peu. Un rayon de lune permet de distinguer deux hommes, un guerrier

entassées. ÉMILE ZOLA. Paris, 1er janvier 1877. L'ASSOMMOIR I Gervaise avait attendu Lantier jusqu'à deux heures du matin. Puis, toute frissonnante d'être restée en camisole à l'air vif de la fenêtre, elle s'était assoupie, jetée en travers du lit, fiévreuse, les joues trempées de larmes. Depuis huit jours, au sortir du Veau à deux têtes , où ils mangeaient, il l'envoyait se coucher avec les enfants et ne reparaissait que tard dans la nuit, en racontant qu'il cherchait du travail. Ce soir-là

occupé à observer la nature au profit de l’art, un philosophe, un poëte, que sais-je ? dont cette idée a été la fantaisie, qui l’a prise ou plutôt s’est laissé prendre par elle, et n’a pu s’en débarrasser qu’en la jetant dans un livre. »   « De ces deux explications, le lecteur choisira celle qu’il voudra. »   Comme on le voit, à l’époque où ce livre fut publié, l’auteur ne jugea pas à propos de dire dès lors toute sa pensée. Il aima mieux attendre qu’elle fût comprise et voir