La Foire aux immortels

source VII.  La statue VIII. IX. X.  Amour XI.   ? XII.  Explication XIII.  La chouette XIV.  À la mère de l’enfant mort XV.  Épitaphe XVI.  Le maître d’études XVII.  Chose vue un jour de printemps XVIII.  Intérieur XIX.  Baraques de la foire XX.  Insomnie XXI.  Écrit sur la plinthe d’un bas-relief antique XXII. XXIII.  Le revenant XXIV.  Aux arbres XXV. XXVI.  Joies du soir XXVII. XXVIII.  Le poëte XXIX.  La nature XXX.  Magnitudo parvi TOME II  AUJOURD’HUI  1843-1856 LIVRE

...................................................... 171 XVII. Chose vue un jour de printemps....................................175 XVIII. Intérieur ...................................................................... 178 XIX. Baraques de la foire........................................................ 180 XX. Insomnie.......................................................................... 182 XXI. Écrit sur la plinthe d’un bas-relief antique.................... 185 XXII. ................

la séniorité dans un certain genre de société à un moment donné. Aux esprits qui trouveront cette thèse terriblement réductrice, il est loisible de faire remarquer qu’elle ne vise pas l’existence éventuelle mettons de Dieu, du Ciel ou des âmes immortelles, mais seulement le degré de continuité ou de convergence entre les données de l’ethnographie africaine et les dogmes du catéchisme chrétien. Les formes "culturelles" que la gestion ancestrale du temps humain peuvent revêtir ne sont pas sans intérêt

des fleurs pour leur parler. Elle savait inventer sans fin les histoires les plus extraordinaires au sujet des animaux, qu’elle aimait passionnément. En 1834, Mrs. Austin se décida à quitter l’Angleterre, et Sydney Smith écrivit à la fillette son immortelle lettre : « Lucy, Lucy, ma chère enfant, ne déchirez pas votre robe. Déchirer sa robe n’est pas en soi une preuve de génie. Mais écrivez comme écrit votre mère, agissez comme agit votre mère ; soyez franche, loyale, affectueuse, simple, honnête,

malheurs et ses félicités : J’y consens ; peut-être ma veine En sa faveur s’échauffera. Heureux si ce travail est la dernière peine Que son époux me causera ! 78 Livre septième 79 À Madame de Montespan L’apologue est un don qui vient des immortels ; Ou, si c’est un présent des hommes, Quiconque nous l’a fait mérite des autels : Nous devons tous tant que nous sommes Ériger en divinité Le sage par qui fut ce bel art inventé. C’est proprement un charme : il rend l’âme attentive, Ou plutôt il

guérissable, rêve d’une nouvelle immortalité et sonne le glas d’une mort aussi ontologique que nécessaire. Fort des perspectives enchanteresses de cette lutte contre la mort humaine, l’existant rêve « de guérir réellement la mort, de rendre l’homme immortel en allongeant indéfiniment sa vie, ou par l’expérimentation sur le clonage, ou encore en espérant une résurrection cryogénique ».12 Désireux de livrer une guerre totale à la mort, l’Occident déchristianisé refuse de prendre « conscience de son

voit point sortir de leurs mains. La médecine est à la mode parmi nous ; elle doit l'être. C'est l'amusement des gens oisifs et désœuvrés, qui, ne sachant que faire de leur temps, le passent à se conserver. S'ils avaient eu le malheur de naître immortels, ils seraient les plus misérables des êtres : une vie qu'ils n'auraient jamais peur de perdre ne serait pour eux d'aucun prix. Il faut à ces gens-là des médecins qui les menacent pour les flatter, et qui leur donnent chaque jour le seul plaisir dont

plus défiants faisaient coucher leurs apprentis dans la boutique. Une nuit, un filou se présente au corps-de-garde, prie le chef de poste de lui donner de la lumière pour ouvrir sa boutique, et de l’aider à charger une voiture qui part pour une foire de province. Le poste détache deux gardes qui facilitent l’ouverture de la boutique, des comptoirs et l’emballage des marchandises. Le lendemain on apprit la vérité ; et ce vol est resté comme un exemple de l’audace des effractionnaires avant

il la prit. Et l’autre disparut comme une ombre. Il resta là immobile dans la splendeur du palace, l’homme heureux et fortuné qui faisait soupirer les femmes les plus étourdissantes et se tordre d’envie les hommes, le grand poète couronné et immortel. Il n’avait pas besoin, hélas ! d’ouvrir l’enveloppe. Il savait désormais ce qu’il y avait dedans ! Alors tout ce qu’il a passé son existence à décrire, et qui n’a jamais été vraiment sien, devient sa chose, la chair de sa chair. Tout d’un coup

maintenant. Pourquoi cela ? Parce que l’art est devenu une véritable prostitution du talent au plus offrant et dernier enchérisseur ; parce qu’au lieu d’être une religion pleine de privations et de sacrifices, avec ses récompenses futures et ses immortelles espérances, ce n’est plus qu’un ignoble bureau de change, où 22 l’on escompte la gloire en billets de banque, et où l’on troque son ame contre de l’or, - de la boue pour du métal ! parce que la foi de l’artiste, qui devrait être un culte désintéressé