La Reverie éveillée

d’observateurs de son personnage, etc.) plus que le contenu du récit. Le narrateur nous prend 37 Groupement 1 L’héroïsme en question par la main, de manière très nette, mais où veut-il nous emmener ? Notre curiosité peine à être éveillée par un individu aussi neutre que Jean Dézert ; en revanche, le narrateur, qui est à la fois ironique et complice, est beaucoup plus séduisant. C’est donc à lui et à la relation qu’il noue avec le lecteur que nous allons nous attacher. admises

par le faisceau de vos phares... Le tic-tac régulier d'une pendule... Un air de jazz envoûtant... La voix monocorde du professeur.., telles sont quelques-unes des situations où, légèrement somnolents, nous nous laissons emporter par une douce rêverie. Ces états de conscience particuliers sont étudiés par la sophrologie « étude phénoménologique de tous les états et niveaux de conscience quel que soit l'agent physique, psychologique qui déclenche le phénomène ». Les transes cultuelles, comme celles

facteurs, dans cet esclavage : la vitesse et les ordres. La vitesse : pour « y arriver » il faut répéter mouvement après mouvement à une cadence qui, étant plus rapide que la pensée, interdit de laisser cours non seulement à la réflexion, mais même à la rêverie. Il faut, en se mettant devant sa machine, tuer son âme pour 8 heures par jour, sa pensée, ses sentiments, tout. Est-on irrité, triste ou dégoûté, il faut ravaler, refouler tout au fond de soi, irritation, tristesse ou dégoût : ils ralentiraient la

la connaissance de l’objet. Elle me procure un plaisir qui est produit par l’éveil en moi d’une activité intellectuelle spécifique qui me ramène sans cesse à la contemplation de l’objet et par laquelle s’éveillent en moi des idées, des images, des rêveries. C’est cela l’expérience esthétique et elle suffit à me conduire au beau, à me le révéler, elle est elle-même révélation du beau. Il résulte de cet examen que l’expérience se diversifie dans sa nature en fonction du type de relation que le sujet

comme vous voyez. Nous faisons pour elle ce que nous pouvons, car nous ne sommes pas riches. Nous avons beau écrire à son pays, voilà six mois qu’on ne nous répond plus. Il faut croire que sa mère est morte. – Ah ! dit l’homme, et il retomba dans sa rêverie. – C’était une pas grand’chose que cette mère, ajouta la Thénardier. Elle abandonnait son enfant. Pendant toute cette conversation, Cosette, comme si un instinct l’eût avertie qu’on parlait d’elle, n’avait pas quitté des yeux la Thénardier. Elle écoutait

connaissance de l’objet. Elle me procure un plaisir qui est produit par l’éveil en moi d’une activité intellectuelle spécifique qui me ramène sans cesse à la contemplation de l’objet et par laquelle s’éveillent en moi des idées, des images, des rêveries. C’est cela l’expérience esthétique et elle suffit à me conduire au beau, à me le révéler, elle est elle-même révélation du beau. Il résulte de cet examen que l’expérience se diversifie dans sa nature en fonction du type de relation que le sujet

intérêts du digne M. Robinson, son partenaire au whist. Le lendemain, le docteur arriva comme il était convenu : sa visite tira pour un moment, par une distraction inattendue, le capitaine de son marasme ; mais bientôt il retomba dans une rêverie plus profonde que jamais. Le docteur reconnut les caractères du spleen, cette terrible maladie du cœur et de l’esprit contre laquelle tout l’art de la médecine est impuissant. Il n’en ordonna pas moins un traitement ou plutôt un régime, qui consistait

douter de nos meilleures perceptions, celles qui apparaissent être les plus fiables, en montrant que certains rêves sont tellement réalistes, si apparemment authentiques, qu’ils sont, pendant qu’ils arrivent, impossibles à distinguer de l’expérience éveillée (les images du rêve ne se donnent pas elles-mêmes comme "images de rêve", si bien que la différence entre la veille et le rêve devient impossible à déterminer; donc : il n’y a peut-être que du rêve, des illusions). L’idée est que pour savoir si on

enfance et me laissai aller à l’idée que rien dans la vie réelle ne vaut peut-être les douces illusions de l’âge des arbres de Noël et de tant d’autres arbres enchantés. Me voici rentré chez moi, seul, l’unique personne du logis qui soit éveillée ; ma rêverie se prolonge ; pourquoi y résisterais-je ? pourquoi ne m’abandonnerais-je pas au charme qui me ramène à mes premières années, à tout ce qui m’a successivement captivé sur les rameaux de l’arbre magique, alors que, chaque hiver, Noël me

vague, la rêverie, l’anéantissement dans la contemplation, le regard fixe sur des apparitions confuses dans le lointain. C’était pour moi une mer après le naufrage, sur laquelle flottent, à la lueur de la lune, quelques débris ; où l’on entrevoit quelques figures de jeunes filles élevant leurs bras blancs, déroulant leurs cheveux humides sur l’écume des vagues ; où l’on distingue des voix plaintives entrecoupées du mugissement des flots contre l’écueil. C’est le livre non écrit de la rêverie, dont les