La Treille

quatre grands perséas tordaient leurs troncs et découpaient leurs masses de feuillage d’un vert métallique. Au fond, une espèce de pylône interrompait le portique, et sa large baie encadrant l’air bleu laissait apercevoir au bout d’un long berceau de treilles un kiosque d’été d’une construction aussi riche qu’élégante. Dans les compartiments tracés à droite et à gauche de la tonnelle par des arbres nains taillés en cône, verdoyaient des grenadiers, des sycomores, des tamarisques, des périplocas, des mimosas

pour demain. Mais quelque chose arrête court son geste, quelque chose oriente en avant ses oreilles, noircit le vert acide de ses prunelles… Du fond du bois où la nuit massive est descendue d’un bloc, par-dessus l’or immobile des treilles, à travers tous les bruits familiers, n’a-t-elle pas entendu venir jusqu’à elle, traînant, sauvage, musical, insidieux, – l’Appel du Matou ? Elle écoute… Plus rien. Elle s’est trompée… Non ! L’appel retentit de nouveau, lointain, rauque et

Mon Repos, 67 bd. Léau – 13008 Marseille 04.91.22.21.20 Clinique L’Emeraude, 34 traverse de la Seignerie – 13009 Marseille 04.91.40.90.00 Clinique des Trois Lucs, 28 Traverse de la Salette – 13012 Marseille 04.91.93.01.20 Clinique La Bastide, rte Treille – 13011 Marseille 04.91.43.03.70 Clinique Saint Roch Montfleuri, 160 rte des Camoins – 13011 Marseille 04.91.43.01.20 / 04.91.27.21.43 Maison de santé Sainte Marthe, 257 traverse Canet – 13014 Marseille 04.91.98.10.27 • • • • • •

tes pieds nus! " Quoi donc! c'est vainement qu'ici nous nous aimâmes! Rien ne nous restera de ces coteaux fleuris Où nous fondions notre être en y mêlant nos flammes! L'impassible nature a déjà tout repris. " Oh! dites−moi, ravins, frais ruisseaux, treilles mûres, Rameaux chargés de nids, grottes, forêts, buissons, Est−ce que vous ferez pour d'autres vos murmures? Est−ce que vous direz à d'autres vos chansons? " Nous vous comprenions tant! doux, attentifs, austères, Tous nos échos s'ouvraient si bien

d’aigres clairets de Dorne, de pâles ambrés pentoshis, le nectar vert de Myr, une soixantaine de barriques de La Treille auré, même des crus de l’Orient fabuleux, de Qarth, de Yi-Ti et d’Asshaï-lès-l’Ombre. Au final, Tyrion jeta son dévolu sur un fût de brandevin marqué comme issu de la réserve personnelle de lord Runceford Redwyne, grand-père de l’actuel sire de La Treille. Il avait un goût langoureux et chaud sur les papilles, une robe à la pourpre si sombre qu’elle paraissait presque

dents. ŕ Il a pris la chose comme un affront. ŕ Elle se voulait un affront. ŕ Si nous portions un toast à l’amour fraternel ? ŕ Oui, haleta-t-elle. Oh, bons dieux, oui. » Lui tournant carrément le dos, il emplit deux coupes de rouge moelleux de La Treille. Dès lors, jeter dans celle qu’il lui destinait une pincée de poudre était un jeu d’enfant. « A Stannis ! » s’écria-t-il en la lui tendant. Pas dangereux quand je suis seul, n’est-ce pas ? « A Renly ! riposta-t-elle en riant. Puissent-ils s’entre-déchirer

condamne après son abdication» (page 66) ; - «La noblesse des sentiments ne donne pas inévitablement la noblesse des manières» (page 67). Mais, en fait, le texte est souvent lyrique : «Les rayons du soleil qui se jouaient dans les pampres de la treille caressèrent les deux poètes en les enveloppant de sa lumière comme d’une auréole» (page 34). Parfois, c’est un véritable poème symbolique. Le style est constamment et parfois audacieusement métaphorique : - «En 1795, le grain de la Terreur étant

le clocher E était l'entrée de l'église pour les fidèles; I les dortoirs; K le réfectoire et L la cuisine; H la bibliothèque; N les pressoirs; 0 l'infirmerie; M les logements des hôtes et de l'abbé; X des granges et celliers. Des jardins garnis de treilles étaient placés en P, suivant l'usage, derrière l'abside de l'église. Une petite rivière R54, protégeait la partie la plus faible des murailles et arrosait un grand verger planté en T. Cette abbaye avait été fondée pendant le IXe siècle, mais la plupart

sang. On racontait comment elle avait cassé son parasol sur le dos d’un agent de police, coupable de lui manquer de respect d’après elle. Car la base de son caractère était l’orgueil. Elle était fille d’une bâtarde analphabète qui avait quitté La Treille pour se louer à La Pointe. Bonne-maman Élodie. Une photo sur le piano Klein représentait une mulâtresse portant mouchoir, fragile, encore fragilisée par une vie d’exclusion et de tête baissée « Oui, misié. Oui, madanm ». Ma mère avait donc grandi

présager la pluie pour demain. Mais quelque chose arrête court son geste, quelque chose oriente en avant ses oreilles, noircit le vert acide de ses prunelles… Du fond du bois où la nuit massive est descendue d’un bloc, par-dessus l’or immobile des treilles, à travers tous les bruits familiers, n’a-t-elle pas entendu venir jusqu’à elle, traînant, sauvage, musical, insidieux, – l’Appel du Matou ? Elle écoute… Plus rien. Elle s’est trompée… Non ! L’appel retentit de nouveau, lointain, rauque et mélancolique