Le Loup Et Le Chien Maigre

la voilà lui glissant discrètement dans le creux de la main, un gros billet. Adolf pense alors à sa mère, qui à n’en pas douter lui a envoyé cet argent… puis il continue tout le jour à porter des malles. Un soir, épuisé de fatigue, le jeune homme maigre, portant le manteau élimé de son père, des chaussures trouées, lit une pancarte sur laquelle est écrit : chambres à louer. «Appelez-moi Wetti.» Dit Madame Hörl. Hitler considéra avec respect sa logeuse. Madame Hörl, non pardon, Wietti… Cette dernière

arriver là. À cette gloire soudaine. Les yeux de Jules papillotèrent4, s’ouvrirent. L’intérieur puant de la cabane se mit à tourner au-dessus de lui. Il avait du mal à respirer. Il ouvrit la bouche. Aspira un air vicié5 qui le fit tousser. Son corps maigre s’agita sur le sol glacé. […] Soudain une terrible clarté se fit dans son esprit. Son flanc douloureux se rappela à son souvenir. Il se rendit compte qu’il était étendu à demi nu sur des ordures et laissait une chauve-souris se repaître de son sang

héros a peur de devenir une sorte d'intellectuel raté. Derrière le récit, l’auteure dresse un portrait plutôt sombre de la société québécoise sous le règne de Duplessis. À l'heure du loup Pierre Morency. Montréal : Boréal, 2002. Cote : MORE M8436a Petit traité du bien vivre et de l’harmonie avec la nature, À l’heure du loup offre les récits, anecdotes et réflexions du poète et naturaliste Pierre Morency par le biais du personnage de Trom. Ce dernier observe, écoute, dessine et voyage. Il parle de l’éblouissement

plate-bande pour jardin, au milieu de cette campagne à dépotoirs qui borde Paris. Tout près de la portière, un homme petit et gros, la figure bouffie, le ventre tombant entre ses jambes ouvertes, tout habillé de noir et décoré, causait avec un grand maigre d'aspect débraillé, vêtu de coutil blanc très sale et coiffé d'un vieux panama. Le premier parlait lentement, avec des hésitations qui le faisaient parfois paraître bègue; c'était M. Caravan, commis principal au Ministère de la marine. L'autre, ancien

qu’il frappait sa mère adorée, sous ses yeux, et qu’il le frappait, lui. De fait, il s’est senti coupable, imaginant qu’il avait provoqué sa mort à force de la désirer… et n’a plus retenu ses rêves. Un soir, épuisé de fatigue, le jeune homme maigre, portant le manteau élimé de son père, des chaussures trouées, lit une pancarte sur laquelle est écrit : chambres à louer. Page 59 : «Appelez-moi Wetti.» Dit Madame Hörl. Hitler considéra avec respect sa logeuse. Madame Hörl, non pardon, Wietti…

La nudité de l’homme et celle de la femme, Sent un froid ténébreux envelopper son âme Devant ce noir tableau plein d’épouvantement. O monstruosités pleurant leur vêtement ! O ridicules troncs ! torses dignes des masques ! O pauvres corps tordus, maigres, ventrus ou flasques, Que le dieu de l’Utile, implacable et serein, Enfants, emmaillota dans ses langes d’airain ! Et vous, femmes, hélas ! pâles comme des cierges, Que ronge et que nourrit la débauche, et vous, vierges, Du vice maternel traînant

quelques mois en France, d'Arras et Douai à Marseille, et le Sénégal vers lequel bercé par un naufrage[;] puis la Hollande, 1879-80; vu décharger des voitures de moisson dans une ferme à sa mère, entre Attigny et Vouziers, et arpenter ces routes maigres de ses «jambes sans rivales». Voyons, M. Maurras, est-ce bien de bonne foi votre confusion entre infatigabilité... et autre chose? —Ouf! j'en ai fini avec les petites (et grosses) infamies qui, de régions prétendues uniquement littéraires, s'insinueraient

celui d’un scieur en action. Parfois le bruit s’interrompait, comme si le scieur changeait de bûche, puis il reprenait avec une régularité monotone. Robinson sortit doucement du trou de rocher où il avait l’habitude de dormir, et il avança à pas de loup vers l’endroit d’où provenait le bruit. D’abord il ne vit rien, mais il finit par découvrir au pied d’un palmier un crabe gigantesque qui sciait avec ses pinces une noix de coco serrée dans ses pattes. Dans les branches de l’arbre, à six mètres

assis,  Bos, l'aegipan de Crète ; on entendait Chrysis,  Sylvain du Ptyx que l'homme appelle Janicule,  Qui jouait de la flûte au fond du crépuscule ;  Anthrops, faune du Pinde, était cité partout ;  Celui-ci, nulle part ; les uns le disaient loup,  D'autres le disaient dieu, prétendant s'y connaître ; Mais, en tout cas, qu'il fût tout ce qu'il pouvait être,  C'était un garnement de dieu fort mal famé. Tout craignait ce sylvain à toute heure allumé ;  La bacchante elle-même en tremblait

En toute saison elle portait un mouchoir d’indienne fixé dans le dos par une épingle, un bonnet lui cachant les cheveux, des bas gris, un jupon rouge, et par-dessus sa camisole un tablier à bavette, comme les infirmières d’hôpital. Son visage était maigre et sa voix aiguë. À vingt-cinq ans, on lui en donnait quarante. Dès la cinquantaine, elle ne marqua plus aucun âge ; – et, toujours silencieuse, la taille droite et les gestes mesurés, semblait une femme en bois, fonctionnant d’une manière automatique