Le Silence Chez John Cage

hasard sur les Mémoires de M. d’Artagnan, imprimés – comme la plus grande partie des ouvrages de cette époque, où les auteurs tenaient à dire la vérité sans aller faire un tour plus ou moins long à la Bastille – à Amsterdam, chez Pierre Rouge. Le titre me séduisit : je les emportai chez moi, avec la permission de M. le conservateur ; bien entendu, je les dévorai. Mon intention n’est pas de faire ici une analyse de ce curieux ouvrage, et je me contenterai d’y renvoyer ceux de mes lecteurs qui apprécient

hasard sur les Mémoires de M. d’Artagnan, imprimés – comme la plus grande partie des ouvrages de cette époque, où les auteurs tenaient à dire la vérité sans aller faire un tour plus ou moins long à la Bastille – à Amsterdam, chez Pierre Rouge. Le titre me séduisit : je les emportai chez moi, avec la permission de M. le conservateur ; bien entendu, je les dévorai. Mon intention n’est pas de faire ici une analyse de ce curieux ouvrage, et je me contenterai d’y renvoyer ceux de mes lecteurs qui apprécient

poussait si loin sa confiance, qu’il entreprit un jour le début du livre de Job. C’était une expérience à laquelle ma mère voulut assister ; aussi n’eut-elle pas lieu dans la bibliothèque ainsi que les autres, mais dans un petit salon où l’on se sentait chez elle plus spécialement. Je ne jurerais pas, naturellement, que j’aie compris d’abord la pleine beauté du texte sacré ! Mais cette lecture, il est certain, fit sur moi l’impression la plus vive, aussi bien par la solennité du récit que par la gravité

Rambouillet ou… – Arrêtez votre délire ! la coupa-t-il. Et puis, vous êtes qui, au juste ? – Une fille avec un flingue, donc c’est moi qui pose les questions. Il la défia du regard, mais comprit qu’il n’avait pas la situation en main. Il laissa le silence s’installer. – Je m’appelle Alice Schäfer, je suis capitaine de police à la brigade criminelle de Paris. J’ai passé la soirée avec des amies sur les Champs-Élysées. J’ignore où nous sommes et comment nous nous sommes retrouvés ici, enchaînés l’un

violent qui a déclenché depuis plus de trente ans (datons les premières interrogations des médias au touzes fashion de 68) de nouvelles interrogations sur la Carte du Tendre de ce nouveau Millénaire. Que s’est-il passé ? Pourquoi un tel désarroi chez les hommes (que veulent-elles les Superwoman d’aujourd’hui ? A quoi on sert encore ?) et les femmes (pourquoi ne nous draguent-ils plus ? ) qui a transformé le célibat militant et hors du commun (et temporaire la plupart du temps) en un célibat forcé

Rambouillet ou… – Arrêtez votre délire ! la coupa-t-il. Et puis, vous êtes qui, au juste ? – Une fille avec un flingue, donc c’est moi qui pose les questions. Il la défia du regard, mais comprit qu’il n’avait pas la situation en main. Il laissa le silence s’installer. – Je m’appelle Alice Schäfer, je suis capitaine de police à la brigade criminelle de Paris. J’ai passé la soirée avec des amies sur les Champs-Élysées. J’ignore où nous sommes et comment nous nous sommes retrouvés ici, enchaînés l’un

.................366 CHAPITRE XVIII. Un regard jeté en arrière....................... 391 CHAPITRE XIX. Je regarde autour de moi et je fais une découverte............................................................................ 402 CHAPITRE XX. Chez Steerforth. ....................................... 428 CHAPITRE XXI. La petite Émilie........................................442 CHAPITRE XXII. Nouveaux personnages sur un ancien théâtre. ..........................................................

pouvait pas se positionner dans un camps car, s’il critiquait le régime colonialiste, il voyait dans le FLN, des formes révolutionnaires dangereuses. Il s’est donc imposé lui-même un silence à ce sujet. Cette attitude a souvent été comprise comme un renoncement, une attitude apolitique. Et pourtant, je pense que ce silence était véritablement parlant. Au fil des années les deux auteurs deviendront les « bêtes noires » l’un de l’autre, l’exemple à ne pas suivre. Et pourtant leur amitié a tout de même

hasard sur les Mémoires de M. d’Artagnan, imprimés – comme la plus grande partie des ouvrages de cette époque, où les auteurs tenaient à dire la vérité sans aller faire un tour plus ou moins long à la Bastille – à Amsterdam, chez Pierre Rouge. Le titre me séduisit : je les emportai chez moi, avec la permission de M. le conservateur ; bien entendu, je les dévorai. Mon intention n’est pas de faire ici une analyse de ce curieux ouvrage, et je me contenterai d’y renvoyer ceux de mes lecteurs qui apprécient

déçu un jour, en réalisant que je ne suis pas aussi bien qu’il le croit. Comment lui dire que je ne suis pas celle qu’il croit que je suis ? Et s’il s’en rend compte, comment supporter qu’il se détache de moi ? Un soir où on dînait tous les deux chez lui, tout est allé plus loin. Comme ça, au milieu d’une phrase, il s’est levé, s’est serré contre moi, plus fort qu’il ne l’avait jamais fait, plus longtemps que pour un simple besoin de chaleur. Le désir m’a envahie d’un coup. Comment appelle t’on