Les Contemplations Oh Je Fus Comme Un Fou

(Schopenhauer) __________________________________26 2. L’art au service de la v ie (Nietzsche) _________________________________________________27 3. L’art au service du bien (Tolstoï) ____________________________________________________27 4. Le goût comme faculté éthique et polit ique (Kant, Arendt) _________________________________28 5. L’art au service du politique (Platon, totalitaris me, art engagé) ______________________________28 6. Art et d istinction sociale (Bourdieu) __________________________________________________31

échange, il lui offre un nécessaire de toilette en or contenant le portrait de sa mère et de son père. Avant de partir, ils se promettent de se marier. Le jour de l’an 1820, comme chaque année, Félix Grandet demande à sa fille de lui montrer tout l’or qu’il lui a offert. Lorsqu’elle lui annonce « Je n’ai plus mon or. », il devient fou de rage. Mais, malgré ses menaces elle ne lui en donne pas la raison, bien décidée à garder son secret. Il prend alors la décision d’enfermer Eugénie dans sa chambre. La

par Marine Le Pen : « Le livre sur ma table de chevet, ce sont les Fleurs du mal de Baudelaire et je ne suis pas une droguée syphilitique. » Telle est la triste image accordée à Charles Baudelaire par l'idéologie dominante : il ne serait qu'un demi-fou, consommant du haschisch et de l'opium, écrivant des poètes hallucinés dont le sens échappe nécessairement, lui-même ne vivant que dans une grande dépression, une grande détresse. Une telle vision est, bien entendu, erronée, elle est le fruit d'une

digérer le bonheur naturel, comme l'artificiel, il faut d'abord avoir le courage de l'avaler, et ceux qui mériteraient peut-être le bonheur sont justement ceux-là à qui la félicité, telle que la conçoivent les mortels, a toujours fait l'effet d'un vomitif. A des esprits niais il paraîtra singulier, et même impertinent, qu'un tableau de voluptés artificielles soit dédié à une femme, source la plus ordinaire des voluptés les plus naturelles. Toutefois il est évident que comme le monde naturel pénètre

de son jardin, sans pouvoir apaiser la fièvre qui le brûlait. C’était un homme de moyenne taille, qui devait avoir de trente-cinq à quarante ans, bien bâti, robuste, la poitrine ample, les épaules carrées, le cou gros et court, la tête ronde comme un boulet, les traits énergiques, l’air intelligent 7 mais dur, le front large mais bas, avec des yeux de braise ardente sous un fouillis de sourcils épais et de cheveux d’un brun roux qui bouclaient naturellement. Il avait dîné à la hâte

retraite, il prit son parti en philosophe. Il ne souffrait pas comme sa nièce d’une hépatite chronique ; son foie et sa bile ne l’incommodaient point. Il avait de la santé, un estomac de fer, bon pied, bon œil, et deux cent mille livres de rente, ce qui n’a jamais rien gâté. Comme il voyait le bon côté de toute chose, il se félicitait d’être parvenu à l’âge de soixante-cinq ans en conservant tous ses cheveux, qui à la vérité étaient blancs comme neige ; mais il ne s’avisait point de les teindre. Ayant

les côtés. D’après elle, Christian avait besoin de thérapie, mais ça faisait des années que Christian en suivait, les unes après les autres, sans aucun résultat. Pauvre Grace. Elle n’a jamais rien compris à Christian. Elle le voit encore aujourd’hui comme un petit garçon fragile ayant besoin d’amour. Grotesque ! Moi, je sais que c’est un fauve élevé parmi des moutons, il doit en permanence lutter contre ses instincts de dévorer ceux qui l’entourent. Après leur avoir arraché les tripes ! Cette colère

qui pensent. Il devait le subir, quoiqu’il fût évêque et parce qu’il était évêque. Mais, après tout, les propos auxquels on mêlait son nom n’étaient peut-être que des propos ; du bruit, des mots, des paroles ; moins que des paroles, des palabres, comme dit l’énergique langue du midi. Quoi qu’il en fût, après neuf ans d’épiscopat et de résidence à Digne, tous ces racontages, sujets de conversation qui occupent dans le premier moment les petites villes et les petites gens, étaient tombés dans un oubli

l'intrus. Dès qu'il pénètre dans la pièce, tout se recentre et s'organise autour de lui. Il reçoit chez lui comme un démiurge au cœur de sa création. Après avoir profité un instant du désarroi d'Erik Larsen, il arrête brusquement la musique. Erik Larsen se retourne, découvre l'écrivain et se précipite, véhément, vers lui. erik larsen. Vite, intervenez ! On vient de me tirer dessus. Il y a un fou sur l'île. Lorsque je montais le chemin, deux balles m'ont sifflé aux oreilles et se sont plantées dans

nouveau, il bégayait, n'arrivait pas à formuler la sourde éclosion d'avenir qui montait en lui. Un grand silence tomba, pendant qu'il achevait d'ébaucher le veston de velours, frémissant. Sandoz l'avait écouté, sans lâcher la pose. Et, le dos tourné, comme s'il eût parlé au mur, dans un rêve, il dit alors à son tour : "Non, non, on ne sait pas, il faudrait savoir… Moi, chaque fois qu'un professeur a voulu m'imposer une vérité, j'ai eu une révolte de défiance, en songeant : "Il se trompe ou il me trompe