Mais Bon Dieu Essaie De Comprendre Une Minute Toi Aussi Petite Idiote

À tous les vents Volume 510 : version 1.01 2 Du même auteur, à la Bibliothèque Clair de lune Mademoiselle Fifi Miss Harriet Contes de la bécasse La main gauche Pierre et Jean Yvette Sur l’eau L’inutile beauté La maison Tellier Monsieur Parent La petite Roque Le Horla Une vie Les soeurs Rondoli Fort comme la mort Le docteur Héraclius Gloss et autres contes Les dimanches d’un bourgeois de Paris Le rosier de Madame Husson Contes du jour et de la nuit La vie errante Notre coeur 3 Bel-Ami Édition

demander pardon au public de lui donner ce livre, et l’avertir de ce qu’il y trouvera. Le public aime les romans faux : ce roman est un roman vrai. Il aime les livres qui font semblant d’aller dans le monde : ce livre vient de la rue. Il aime les petites œuvres polissonnes, les mémoires de filles, les confessions d’alcôves, les saletés érotiques, le scandale qui se retrousse dans une image aux devantures des libraires : ce qu’il va lire est sévère et pur. Qu’il ne s’attende point à la photographie

tous les vents Volume 510 : version 1.01 2 Du même auteur, à la Bibliothèque Clair de lune Mademoiselle Fifi Miss Harriet Contes de la bécasse La main gauche Pierre et Jean Yvette Sur l’eau L’inutile beauté La maison Tellier Monsieur Parent La petite Roque Le Horla Une vie Les soeurs Rondoli Fort comme la mort Le docteur Héraclius Gloss et autres contes Les dimanches d’un bourgeois de Paris Le rosier de Madame Husson Contes du jour et de la nuit La vie errante Notre coeur 3 Bel-Ami Édition

frisa sa moustache d'un geste militaire et familier, et jeta sur les dîneurs attardés un regard rapide et circulaire, un de ces regards de joli garçon, qui s'étendent comme des coups d'épervier. Les femmes avaient levé la tête vers lui, trois petites ouvrières, une maîtresse de musique entre deux âges, mal peignée, négligée, coiffée d'un chapeau toujours poussiéreux et vêtue toujours d'une robe de travers, et deux bourgeoises avec leurs maris, habituées de cette gargote à prix fixe. Lorsqu'il

taille, frisa sa moustache d'un geste militaire et familier, et jeta sur les dîneurs attardés un regard rapide et circulaire, un de ces regards de joli garçon, qui s'étendent comme des coups d'épervier. Les femmes avaient levé la tête vers lui, trois petites ouvrières, une maîtresse de musique entre deux âges, mal peignée, négligée, coiffée d'un chapeau toujours poussiéreux et vêtue toujours d'une robe de travers, et deux bourgeoises avec leurs maris, habituées de cette gargote à prix fixe. Lorsqu'il

retentit longtemps, avant de s’éteindre, au loin. Je restai donc dans l’obscurité de la grange, parcouru de frissons, à écouter la pluie tambouriner sur le toit en m’efforçant de reprendre courage. C’était une sale nuit, et le pire restait à venir. Dix minutes plus tard, le terrassier et son aide se présentèrent, et je me précipitai à la porte pour les accueillir. Je leur arrivais à peine à l’épaule tant ils étaient grands. — Eh bien, mon gars ! Où est M. Gregory ? demanda le patron, une note d’impatience

les fleurs avec Miss Pym (74). Soudain, une détonation retentit dans la rue. (75). La voiture et son prestigieux occupant (76 à 84) Les passants ont eu le temps d’apercevoir un visage avant qu’une main n’abaisse le store. Du coup, les rumeurs vont bon train entre Bond Street et Oxford Street, s’agit-il du Premier Ministre, du Prince de Galles ou de la Reine ? Edgar J. Watkiss, le plombier s’en amuse, c’est « Le Char du Premier Ministre ». (76) Un autre passant s’inquiète de ce bruit, Septimus Warren

demander pardon au public de lui donner ce livre, et l’avertir de ce qu’il y trouvera. Le public aime les romans faux : ce roman est un roman vrai. Il aime les livres qui font semblant d’aller dans le monde : ce livre vient de la rue. Il aime les petites œuvres polissonnes, les mémoires de filles, les confessions d’alcôves, les saletés érotiques, le scandale qui se retrousse dans une image aux devantures des libraires : ce qu’il va lire est sévère et pur. Qu’il ne s’attende point à la photogra-

Elle glisse un morceau de citron à l’intérieur de chaque Corona et, tchin !, elles trinquent avec force et les lèvent vers les étoiles. Puis elles se sourient en fermant presque les yeux, en rêvant. Niki finit sa bière la première. Elle respire un bon coup, ça va mieux. Elles sont fortes, mes amies, et elle s’essuie la bouche. C’est beau de pouvoir compter sur elles. Elle lèche la dernière goutte de Corona. – Les filles, vous êtes superbes... Vous savez quoi ? Ce qui me manque, c’est l’amour. – Ce

MARCEL PAGNOL de l'Académie Française La Gloire de mon père Souvenirs d'enfance TOME I Avant-propos VOICI que pour la première fois — si je ne compte pas quelques modestes essais — j'écris en prose. Il me semble en effet qu'il y a trois genres littéraires bien différents : la poésie, qui est chantée, le théâtre, qui est parlé, et la prose, qui est écrite. Ce qui m'effraie, ce n'est point tant le choix des mots ou des tournures, ni les subtilités grammaticales — qui sont, finalement