Parole De Poilu Lettre Et Carnet Du Front

d’une salade de homard, en train de causer à voix basse avec Mazaud, revint vers Salmon, qui prit la cote, l’étudia longuement, puis la rendit, sans un mot. La salle s’animait. D’autres remisiers, à chaque minute, en faisaient battre les portes. Des paroles hautes s’échangeaient de loin, toute une passion d’affaires montait, à mesure que s’avançait l’heure. Et Saccard, dont les regards retournaient sans cesse au-dehors, voyait aussi la place se remplir –6– peu à peu, les voitures et les piétons affluer

d'une salade de homard, en train de causer à voix basse avec Mazaud, revint vers Salmon, qui prit la cote, l'étudia longuement, puis la rendit, sans un mot. La salle s'animait. D'autres remisiers, à chaque minute, en faisaient battre les portes. Des paroles hautes s'échangeaient de loin, toute une passion d'affaires montait, à mesure que s'avançait l'heure. Et Saccard, dont les regards retournaient sans cesse au−dehors, voyait aussi la place se remplir peu à peu, les voitures et les piétons affluer ;

d’une salade de homard, en train de causer à voix basse avec Mazaud, revint vers Salmon, qui prit la cote, l’étudia longuement, puis la rendit, sans un mot. La salle s’animait. D’autres remisiers, à chaque minute, en faisaient battre les portes. Des paroles hautes s’échangeaient de loin, toute une passion d’affaires montait, à mesure que s’avançait l’heure. Et Saccard, dont les regards retournaient sans cesse au-dehors, voyait aussi la place se remplir peu à peu, les voitures et les piétons affluer ;

neveu ? s’enquit l’inconnu en s’approchant de moi. — Oui, lui dit mon père. — Dieu ! qu’il est beau. C’était mon oncle. J’ignorais jusqu’à son existence. Mon père ne nous parlait jamais de sa famille. Ni de personne. À peine s’il nous adressait la parole. Mon oncle s’accroupit pour me serrer contre lui. — Tu as là un sacré jeune homme, Issa. Mon père préféra ne rien ajouter. À ses lèvres remuantes, je compris qu’il était en train de réciter, en son for intérieur, des versets coraniques pour détourner

neveu? s'enquit l'inconnu en s'appro-chant de moi. — Oui, lui dit mon père. — Dieu ! qu'il est beau. C'était mon oncle. J'ignorais jusqu'à son existence. Mon père ne nous parlait jamais de sa famille. Ni de personne. À peine s'il nous adressait la parole. Mon oncle s'accroupit pour me serrer contre lui. — Tu as là un sacré jeune homme, Issa. Mon père préféra ne rien ajouter. À ses lèvres remuantes, je compris qu'il était en train de réciter, en son for intérieur, des versets coraniques pour détourner

jamais vu se les brosser, les dents. Elles étaient toujours jaunâtres, dégueulasses, et quand on le voyait au réfectoire, la bouche pleine de purée ou de petits pois ça vous retournait l’estomac. En plus, il était couvert de boutons. Pas juste sur le front et le menton comme la plupart des types, mais partout sur la figure. Et puis il avait une personnalité rudement pénible. Même c’était plutôt un sale type. Bref, je l’avais pas à la bonne. Je le sentais juste derrière ma chaise, perché sur le rebord

Patrick Chamoiseau, né le 3 décembre 1953 à Fort-de-France, en Martinique, a publié du théâtre, des romans (Chronique des sept misères, Solibo Magnifique), des récits (Antan d’enfance, Chemin-d’école) et des essais littéraires (Éloge de la créolité, Lettres créoles). En 1992, le prix Goncourt lui a été attribué pour son roman Texaco. –4– Pour Édouard Glissant Pour Véra Kundera … ô estimés… PC –5– REPÈRES CHRONOLOGIQUES DE NOS ÉLANS POUR CONQUÉRIR LA VILLE Afin d’échapper à la nuit

d'une salade de homard, en train de causer à voix basse avec Mazaud, revint vers Salmon, qui prit la cote, l'étudia longuement, puis la rendit, sans un mot. La salle s'animait. D'autres remisiers, à chaque minute, en faisaient battre les portes. Des paroles hautes s'échangeaient de loin, toute une passion d'affaires montait, à mesure que s'avançait l'heure. Et Saccard, dont les regards retournaient sans cesse au−dehors, voyait aussi la place se remplir peu à peu, les voitures et les piétons affluer ;

jamais vu se les brosser, les dents. Elles étaient toujours jaunâtres, dégueulasses, et quand on le voyait au réfectoire, la bouche pleine de purée ou de petits pois ça vous retournait l’estomac. En plus, il était couvert de boutons. Pas juste sur le front et le menton comme la plupart des types, mais partout sur la figure. Et puis il avait une personnalité rudement pénible. Même c’était plutôt un sale type. Bref, je l’avais pas à la bonne. Je le sentais juste derrière ma chaise, perché sur le rebord

R E par André Bord, Docteur ès lettres, Vice-Président de la Société de Philosophie de Bordeaux, Membre correspondant de l’Académie Nationale des Sciences, Belles Lettres et Arts de Bordeaux LES VIES DE ROBINSON CRUSOE DANS "VENDREDI OU LES LIMBES DU PACIFIQUE" DE MICHEL TOURNIER ......................... p 27 par Laurence Brossier, Professeur agrégé de Lettres Classiques au Lycée Sainte-Marie Grand Lebrun, Bordeaux "TU CHOISIRAS LA VIE !" (LE SOUFFLE ET LA PAROLE ; LE TEMPS ET LA RESURRECTION DES