Pensez Vous Que La Douleur Soit La Seule Source D Inspiration Pour Le Poete Lyrique

Martin, que G. Sand écrit en juin 1846 : « Il voit les paysans avec une autre lorgnette que moi. Peut-être ceux qu'il a vus sont-ils laids comme ça. Je veux que vous examiniez ceux de la l'allée Noire, et vous reconnaîtrez que je n'ai pas été poète, mais tout bonnement juste dans La Mare au Diable. » La Préface contient un aveu plus significatif, puisqu'il porte, non plus sur l'objet, mais sur le sujet : « Nous aimons mieux les figures douces et suaves que les scélérats à effet dramatique

contenaient l’armoire K et la vitrine Q de la salle des monuments religieux. Ce n’est pas ma faute ; ce n’est pas moi qui l’ai fait. « Ce jeune homme vraiment extraordinaire n’a jamais été amoureux que de la déesse Isis, femme et sœur d’Osiris ; c’est la seule intrigue compromettante qu’il ait à sa charge. Il ne s’est jamais intéressé qu’aux événements qui ont bien pu se passer sous le règne de Sésostris le Grand ; les discussions les plus passionnées de nos députés et jusqu’aux gros mots qu’ils peuvent

même de porter un jugement convenable sur une nation de quatre cent millions d’âmes dont le passé historique s’étend sur quatre mille ans, le seul moyen de connaître un peuple si particulier est d’étudier l’histoire de sa culture et de sa pensée, seule expression sûre et infaillible du caractère national. Or, c’est à ce point de vue précisément que l’Europe, si fière de sa science, ignore beaucoup et que sa prétention habituelle fait place à une extrême modestie. Ce que l’Européen instruit connaît

indestructible association jusqu’au dernier soupir de la tempête et de la nuit avec la lumière de l’entendement et le feu (…) »6 Beckett comprend alors que c’est cette « obscurité », ce magma des pensées et paroles intérieures, qui est la source de son inspiration créatrice. À Charles Juliet, il confie : « Il fallait (…) trouver le langage qui convenait », « rejeter tous les poisons », c’est-à-dire « la décence intellectuelle, le savoir, les certitudes qu’on se donne, le besoin de dominer la vie »7

indestructible association jusqu’au dernier soupir de la tempête et de la nuit avec la lumière de l’entendement et le feu (…) »6 Beckett comprend alors que c’est cette « obscurité », ce magma des pensées et paroles intérieures, qui est la source de son inspiration créatrice. À Charles Juliet, il confie : « Il fallait (…) trouver le langage qui convenait », « rejeter tous les poisons », c’est-à-dire « la décence intellectuelle, le savoir, les certitudes qu’on se donne, le besoin de dominer la vie »7

l'absurde. Rien n'arrête l'homme. L'Histoire a un sens. Elle est irréversible. Ce passionné sans théorie, peut-être, aujourd'hui, pourrait-il s'en réjouir. HUBERT JUIN Table des matières Un grand poète romantique, par Hubert Juin Dédicace de la première édition (1854) Avant-Propos de la deuxième édition LIVRE PREMIER : Considérations préliminaires; définitions, recherche et exposition des lois naturelles qui régissent le

"Préface" à Sentier des nids d’araigeée, Romans, nouvelles et autres récits, I, Paris, Seuil, p. 803-804. 19 CALVINO (Italo), Il barone rampante, RR, I, cit., I, p. 758. « Cet avant-poste était commandé par le lieutenant Agrippa Papillon, de Rouen, poète, volontaire dans l’Armée Républicaine. Convaincu de la bonté générale de la nature, le lieutenant Papillon ne voulait pas que ses soldats se débarrassent des aiguilles de pin, des bogues de châtaignes, des branchettes, des feuilles, des petits colimaçons

de fleurs par la fenêtre entr’ouverte. Destinée à un usage plus spécial et plus vulgaire, cette pièce, d’où l’on voyait pendant le jour jusqu’au donjon de Roussainvillele-Pin, servit longtemps de refuge pour moi, sans doute parce qu’elle était la seule qu’il me fût permis de fermer à clef, à toutes celles de mes occupations qui réclamaient une inviolable solitude : la lecture, la rêverie, les larmes et la volupté. Hélas ! je ne savais pas que, bien plus tristement que les petits écarts de régime

fleurs par la fenêtre entr’ouverte. Destinée à un usage plus spécial et plus vulgaire, cette pièce, d’où l’on voyait pendant le jour jusqu’au donjon de Roussainville-le-Pin, servit longtemps de refuge pour moi, sans doute parce qu’elle était la seule qu’il me fût permis de fermer à clef, à toutes celles de mes occupations qui réclamaient une inviolable solitude : la lecture, la rêverie, les larmes et la volupté. Hélas ! je ne 22 savais pas que, bien plus tristement que les petits écarts

nuit à la belle étoile. Ma mère et Zahra au pied de l’olivier. Moi, sous ma gandoura. Mon père en faction sur un rocher, un sabre entre les cuisses. Le matin, à mon réveil, mon père était quelqu’un d’autre. Il s’était rasé, lavé la figure dans une source et portait des vêtements propres ; un gilet par-dessus une chemise décolorée, un saroual turc à culot plissé que je ne l’avais jamais vu porter avant et des savates en cuir ternies mais frottées de frais. L’autocar arriva au moment où le soleil