Plonger Au Fond Du Gouffre Enfer Ou Ciel Qu Importe Au Fond De L Inconnu Pour Trouver Du Nouveau

que, pour désigner la couleur, il emploie toujours rigoureusement le mot propre, à l'exclusion de la métaphore ? Le bras est-il toujours blanc, les cheveux toujours noirs ou blonds, le ciel toujours bleu ? Non. Nous voyons encore chez Victor Hugo des brus d'albâtre ou de neige, des cheveux d'or ou d'ébène, un ciel de saphir. le lui a reproché, et l'on a eu tort, car aucune contradiction. Victor Hugo n'a il On n'y a là voulu im- COULI ik, LA poser aux autres ni du mot propre :

Arrêter les pendules, couper le téléphone, Empêcher le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne, Faire taire les pianos et les roulements de tambour, Sortir le cercueil avant la fin du jour. Que les avions qui hurlent au dehors Dessinent dans le Ciel ces trois mots : Il est mort Nouer des voiles noires aux colonnes des édifices Ganter de noir les mains des agents de police. Il était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste Mon midi, mon minuit

vieilles grand’mères, De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps, Cousent dans le linceul des enfants de sept ans. Jersey, 2 décembre 1852. TEXTE 4 Mon rêve familier Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend. Car elle me comprend, et mon coeur transparent Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème Pour elle

comme le notait Proust, vient gâter quelques-uns des plus beaux vers de la langue française. En faire grief à Baudelaire, c’est oublier la distinction, fondamentale chez lui, entre l’ « œuvre faite » et l’ « œuvre finie ». Peu importe le chef-d’œuvre qui risquerait fort de n’être qu’une pièce montée. Seule est délectable la touche subtile dans un ensemble imparfait. La poétique baudelairienne échappe, par là, au Poetic principle d’Edgar Poe. Pourquoi n’existerait-il

comme j'en sortirai sans le vouloir, je l'ai jonchée d'autant de fleurs que ma gaieté me l'a permis: encore je dis ma gaieté sans savoir si elle est à moi plus que le reste, ni même quel est ce moi dont je m'occupe: un assemblage informe de parties inconnues; puis un chétif être imbécile; un petit animal folâtre; un jeune homme ardent au plaisir, ayant tous les goûts pour jouir, faisant tous les métiers pour vivre; maître ici, valet là, selon qu'il plaît à la fortune; ambitieux par vanité, laborieux

une émotion sans effets, son horreur («Rien n'est plus dur que la guerre l'hiver»), sa révolte («On nous enseigne trop la patience, la prudence - et que nous pouvons mourir»), sa peine devant la mort d'un camarade («Ils l'ont laissé au bord d'un gouffre / Maintenant, ils sont bien seuls»). Pourtant, dans ces poèmes qui furent parfois écrits dans la tranchée, l'espoir n'était pas absent, et, pour être fragile, n'est que plus émouvant : «Et nous gardons aux amoureuses Cette fidélité précieuse

Davantage quand tu me fais pleurer. Je te hais quand tu n’es pas là. Et que tu es dieu sait où. Mais je hais surtout de ne pas te haïr. Ni un seul instant. Ni une seule minute. Ni même du tout.» «L’amour n’est pas l’amour s’il fane lorsqu’il se trouve que son objet s’éloigne. Quand la vie devient dure, quand les choses changent, le véritable amour reste inchangé.» «3 words, 8 letters and I’m yours.» «Chaque personne qu’on s’autorise à aimer, est quelqu’un qu’on prend le risque de perdre.»

I ‘’L’étranger’’ Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis? ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère? - Je n'ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère. - Tes amis? - Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu. - Ta patrie? - J'ignore sous quelle latitude elle est située. - La beauté? - Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle. - L'or? - Je le hais comme vous haïssez Dieu. - Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger? - J'aime les nuages

Nuit de la deuxième partie fut composé au mois de mai. La seconde partie elle-même fut écrite, de nouveau en dix jours, à Sils Maria, entre le 17 juin et le 6 juillet 1883 : la première rédaction fut terminée avant le 6 juillet et le manuscrit définitif avant le milieu du même mois. « L’hiver suivant, sous le ciel alcyonien de Nice, qui, pour la première fois, rayonna alors dans ma vie, j’ai trouvé le troisième Zarathoustra. Cette partie décisive qui porte le titre : « Des vieilles et des nouvelles

j'en vois partout, partout qui traîne. Il peut être n'importe où, devant toi, derrière toi et même des fois juste à côté de toi. Mais voilà, il n'est jamais à toi cet amour, il est toujours aux autres. Et toi tu regarde. Tu souris bêtement mais au fond tu souris triste. Même si l'amour ne dur pas longtemps, on y garde une part de bonheur. Mais voilà toi le bonheur tu connais pas. t'as jamais eu trop de chance à tout ça, c'est trop fragile, tu as peur de le toucher. Même l'effleurer serais brutal