Qu Elle étais Verte Ma Vallée

peinture, et là, c’était trop de la bombe. - Arrête-toi ! m’a-t-elle dit. On s’est garés sur une corniche qui surplombait l’Atlantique. La mer est un de mes endroits préférés et ce jour-là, elle était carrément magique : lisse comme un miroir, verte et scintillante, comme si mon père maintenait le calme plat rien que pour nous. Mon père, à propos, c’est Poséidon. Il peut faire ce genre de choses. - Alors, a repris Rachel en souriant. Pour cette invitation ? - Ah oui. J’ai essayé d’avoir l’air

partie élevée de la plaine de Cachena, harassé de fatigue, mourant de soif, brûlé par un soleil de plomb, je donnais au diable de bon coeur César et les fils de Pompée, lorsque j'aperçus, assez loin du sentier que je suivais, une petite pelouse verte parsemée de joncs et de roseaux. Cela m'annonçait le voisinage d'une source. En effet, en m'approchant, je vis que la prétendue pelouse était un marécage où se perdait un ruisseau, sortant, comme il semblait, d'une gorge étroite entre deux hauts contreforts

-Blade. -Blade 2. -Seul au Monde. -Gloups! Je suis un Poisson. -La Ligne Verte. -La Cité des Enfants perdus. -Endiablé. -Absolument Fabuleux. -Peur Bleue. -La Soif de l' Or. -Brazil. -Van Helsing. -C'est pas ma faute. -Vanille Fraise. -Sleepy Hollow. -Kaena : la Prophétie. -J'ai faim. -Cobra : Space adventure. -La Prophétie des Grenouilles. -Mais qui a tué Pamela Rose? -Triple X. -Ah! Si j' étais riche. -Akira. -Mon Oncle d' Amérique. -Nikita. -Le Smoking. -Le Transporteur

les noms communs ∙Un nom commun est le nom de tous les objets(ou de tous les animaux, personnes, lieux) qui on exactement la même définition. « plaine » est le nom commun à toutes les étendues planes où les rivières coulent sans creuser de vallée. ∙Un nom propre nomme un animal, une personne, un lieu. Il lui donne une identité. Brie est le nom propre d’une plaine. Bourgogne est le nom propre d’une région. Ā l’écrit, les noms propres prennent toujours une majuscule. Comment différencier

solitude de cette cuisine, j'avais baissé les yeux et invoqué dans mon coeur le nom sacré de Marie: je relevai le front en rougissant, et, devant la beauté de mon interlocutrice, je ne pus que balbutier un faible: Mademoiselle?... Thimothine! tu étais belle! Si j'étais peintre, je reproduirais sur la toile tes traits sacrés sous ce titre: La Vierge au bol! Mais je ne suis que poète, et ma langue ne peut te célébrer qu'incomplètement... La cuisinière noire, avec ses trous où flamboyaient les braises

campagne appelé « la Limoise », qui a joué plus tard un grand rôle dans ma vie d'enfant. Il appartenait à de très anciens amis de ma famille, les D***, qui, en ville, étaient nos voisins, leur maison touchant presque la nôtre. Peut-être, l'été précédent, étais-je déjà venu à cette Limoise, – mais à l'état inconscient de poupée blanche que l'on avait apportée au cou. Ce jour dont je vais parler était certainement le premier où j'y venais comme petit être capable de pensée, de tristesse et de rêve. J'ai oublié

par une longue vallée. Un torrent à lit pierreux souvent à sec, alors rempli par la fonte des neiges, arrose cette vallée serrée entre deux montagnes parallèles, que dominent de toutes parts les pics de la Savoie et ceux du Dauphiné. Quoique les paysages compris entre la chaîne des deux Mauriennes aient un air de famille, le canton à travers lequel cheminait l’étranger présente des mouvements de terrain et des accidents de lumière qu’on chercherait vainement ailleurs. Tantôt la vallée subite- ment

dos, traîner lentement ses trois heures de faction sur les quais, de préférence ceux où ne s’amarraient que des barques hors d’usage et des yachts désarmés. Aussitôt son service terminé, vite Pascal abandonnait son pantalon bleu et sa tunique verte pour enfiler une cotte de toile et une longue blouse à laquelle des coups de soleil sans nombre et des averses diluviennes (peut-être même antédiluviennes) avaient donné ce ton spécial qu’on ne trouve que sur le dos des pêcheurs à la ligne. Car

derrière le dos, traîner lentement ses trois heures de faction sur les quais, de préférence ceux où ne s’amarraient que des barques hors d’usage et des yachts désarmés. Aussitôt son service terminé, vite Pascal abandonnait son pantalon bleu et sa tunique verte pour enfiler une cotte de toile et une longue blouse à laquelle des coups de soleil sans nombre et des averses diluviennes (peut-être même antédiluviennes) avaient donné ce ton spécial qu’on ne trouve que sur le dos des pêcheurs à la ligne. Car Pascal

fille de Phœnix, j’aurais sans doute pu en tirer avantage. Mais, physiquement, je ne m’étais jamais adaptée. Au lieu d’être bronzée, sportive, blonde, joueuse de volley, et pourquoi pas pom-pom girl, bref, la panoplie de toute fille vivant dans la Vallée du Soleil, j’avais, en dépit de l’éternel été d’Arizona, une peau d’ivoire, sans même l’excuse d’avoir les yeux bleus ou les cheveux roux. J’ai toujours été mince, dans le genre mou cependant – rien d’une athlète. Je n’étais pas assez coordonnée dans