Traque furtive

fut raccourci. Mais comme je commençais à distinguer, là-haut, le cône de la grande Tête- Rouge, le soleil disparut tout à coup. Non pas dans un couchant de gloire triomphale, sur des strates de pourpre et d'écarlate, mais par une sorte de glissade furtive, et peut-être involontaire, sous des nuages gris sans forme et sans relief. La lumière baissa, le ciel cotonneux descendit, et se posa comme un couvercle sur la crête des collines, dont le golfe nous entourait déjà. Tout en cheminant, je pensais à

L’écu de leur chef était frappé d’une manticore. Une flambée de haine la frappa au cœur. Au grand jour, ser Amory Lorch était moins effrayant qu’à la lueur des torches, mais il avait bel et bien des yeux de goret. Une commère jacassa que, partis traquer Béric Dondarrion tout autour du lac, lui et ses hommes avaient massacré des rebelles. Nous n’étions pas des rebelles, s’insurgea mentalement Arya. Nous étions la Garde de Nuit ; la Garde de Nuit ne prend pas parti. Ser Amory conduisait moins d’hommes

délivré de ses vieux démons. Et la nuit, lorsque les chacals venaient chahuter le sommeil des hommes, ils donnaient envie de les suivre au fin fond des forêts. Il m'arrivait parfois de sortir sur le balcon pour tenter d'entrevoir leurs silhouettes furtives parmi les feuillages frisés des vignobles. Je m'oubliais des heures durant à tendre l'oreille aux moindres bruissements et à contempler la lune, à l'effleurer de mes cils... ... Puis il y eut Emilie. La première fois que je l'avais vue, elle était

L'inexplicable vision de cette chair meurtrie sur la lande, comme larguée d'un avion, ou tombée des étoiles derrière le ciel opaque... Des bruits furtifs se firent entendre en provenance du buisson et tout le monde put apercevoir des silhouettes furtives détaler en tous sens, ainsi qu'un bruissement d'ailes et une forme grise aux yeux brillants qui disparut en un battement de cœur du faisceau de lumière. — Nom de Dieu, fit Gérard Reynoux. Les bestioles avaient déjà commencé leur festin... Un des

matin. » « Brusquement, alors qu'elle parlait, je vis la pâleur de son visage s'accentuer encore au clair de lune et sa main se serra sur mon épaule. Quelque chose se déplaçait dans l'ombre de la cabane à outils. Je distinguais une silhouette sombre, furtive qui franchissait le coin et s'accroupissait devant la porte. Saisissant mon arme, j'allais me précipiter dehors quand ma femme lança les bras autour de moi et me retint avec une force convulsive. J'essayai de la repousser mais elle s'accrochait désespérément

tournoie et m’emporte dans le vertige. La sueur perle sur mon front. Mon corps danse en scandant un rythme africain … Je l’entends. Je vois la brousse et me mêle aux hommes nus. J’oublie de me demander qui je suis. J’aspire au silence du cœur. Je suis traqué et je donne ma bouche à une flamme dans la forêt. Je ne suis pas en Afrique mais dans un cimetière marin où j’ai froid. Les tombes se sont toutes vidées. Abandonnées. Le vent qui siffle en est prisonnier. Un cheval, peint des couleurs bleues de

guérilla contre les occupants français via le Comité national d’organisation (CNO), une structure armée. En retour, les autorités coloniales ont imposé un régime de terreur. Sous la direction du haut-commissaire Pierre Messmer (19561958), elles ont traqué les upécistes, présentés comme des « terroristes », les ont infiltrés, arrêtés, torturés, déportés, assassinés, décapités. Des dizaines de villages ont été rasés, d’autres bombardés, leurs populations ont été déplacées, regroupées dans des camps pour

teneur de ce texte. Ce n’était pas rien. Voilà six longues années qu’elle cherchait désespérément la trace de ses parents disparus et, alors qu’elle avait enfin quelque chose, elle avait trouvé le moyen de l’oublier. Atterrée, elle essuya une larme furtive tout en continuant à lire. Pourquoi fallait-il que cette affaire qui lui tenait tant à cœur ait eu aussi à souffrir de sa défaillance ? À mesure qu’elle avançait dans sa lecture, des souvenirs lui revenaient en mémoire. Arrivée à la moitié du document

suraigus et rapprochés. Ah ! Quand le cœur bat la chamade, mieux vaut ne pas être branché ! Providence Hassania Plat Dans sa cuisine refaite à neuf, Clara, lasse, absente, se sert un verre d’eau. A petites gorgées, elle boit, égarée dans ses pensées furtives. La voix de Romain, 19 ans, la ramène à sa réalité. Lentement, elle pose son verre et se dirige vers la chambre à coucher : pièce où l’ombre d’un amour flétri plane comme un oiseau égaré, à la recherche d’un abri. Clara n’a plus de nid où se poser

aurait aisément main-forte. Ce point du quai est fort peu éloigné de la maison apportée de Moret à Paris en 1824 par le colonel Brack, et dite maison de François Ier. Un corps de garde est là tout près. À la grande surprise de son observateur, l'homme traqué ne prit point par la rampe de l'abreuvoir. Il continua de s'avancer sur la berge le long du quai. Sa position devenait visiblement critique. À moins de se jeter à la Seine, qu'allait-il faire? Aucun moyen désormais de remonter sur le quai; plus de