Un Romain C Est Un Miroir Que L On Promène Le Long D Un Chemin

où chaque pas en avant vous fait reculer d’autant. J’ai arpenté les galeries sans fin des grandes bibliothèques, les rues de cette ville qui fut la nôtre, celle où nous partagions presque tous nos souvenirs depuis l’enfance. Hier, j’ai marché le long des quais, sur les pavés du marché à ciel ouvert que tu aimais tant. Je me suis arrêté par-ci par-là, il me semblait que tu m’accompagnais, et puis je suis revenu dans ce petit bar près du port, comme chaque vendredi. Te souviendras-tu ? Nous nous

théories sur la poésie engagée, ou certaines déclarations de poètes qui soulignent l’importance de la parole). Victor Hugo dans Les Châtiments, dans “Stella” écrit que “la poésie ardente appelle l’ange Liberté et le géant Lumière, elle leur ouvre le chemin”. Rimbaud, dans la “Lettre du Voyant”, dit que “la poésie ne rythmera plus l’action, elle sera en avant”. Saint Pol Roux écrit que “le poète continue Dieu”, “corrige Dieu”. Un état, une expérience intérieure, partagée par l’auteur et le lecteur

le pont de la Tournelle. La chambre de Bouvard, bien cirée, avec des rideaux de percale et des meubles en acajou, jouissait d’un balcon ayant vue sur la rivière. Les deux ornements principaux étaient un porte-liqueurs au milieu de la commode, et le long de la glace des daguerréotypes représentant des amis ; une peinture à l’huile occupait l’alcôve. – Mon oncle ! dit Bouvard, et le flambeau qu’il tenait éclaira un monsieur. Des favoris rouges élargissaient son visage surmonté d’un toupet frisant par

j’arrosais mes pétunias sans songer à mal, quand je vis entrer un grand jeune homme blond, imberbe, coiffé d’une casquette allemande et paré de lunettes d’or. Un ample paletot de lasting flottait mélancoliquement autour de sa personne, comme une voile le long d’un mât lorsque le vent vient à tomber. Il ne portait pas de gants ; ses souliers de cuir écru reposaient sur de puissantes semelles, si larges que le pied était entouré d’un petit trottoir. Dans sa poche de côté, vers la région du cœur, une grande

la porte de Rome, située au sud de la ville, on trouve, à droite de la route de Nice, après avoir dépassé les premières maisons du faubourg, un terrain vague désigné dans le pays sous le nom d’aire SaintMittre. L’aire Saint-Mittre est un carré long, d’une certaine étendue, qui s’allonge au ras du trottoir de la route, dont une simple bande d’herbe usée la sépare. D’un côté, à droite, une ruelle, qui va se terminer en cul-de-sac, la borde d’une rangée de masures ; à gauche et au fond, elle

personne dans les rues ; c’est lui, même que je m’en souviens, qui m’avait dit à ce propos : « Les gens de Paris ont l’air toujours d’être occupés, mais en fait, ils se promènent du matin au soir ; la preuve, c’est que, lorsqu’il ne fait pas bon à se promener, trop froid ou trop chaud, on ne les voit plus ; ils sont tous dedans à prendre des cafés crème et des bocks. C’est ainsi ! Siècle de vitesse ! qu’ils disent. Où ça ? Grands changements ! qu’ils racontent. Comment ça ? Rien n’est changé en vérité

personne dans les rues ; c’est lui, même que je m’en souviens, qui m’avait dit à ce propos : « Les gens de Paris ont l’air toujours d’être occupés, mais en fait, ils se promènent du matin au soir ; la preuve, c’est que, lorsqu’il ne fait pas bon à se promener, trop froid ou trop chaud, on ne les voit plus ; ils sont tous dedans à prendre des cafés crème et des bocks. C’est ainsi ! Siècle de vitesse ! qu’ils disent. Où ça ? Grands changements ! qu’ils racontent. Comment ça ? Rien n’est changé en vérité

l'Honorable ministre des Terres de la Couronne, d'Adèle Mailhot, l'illustre et vénérée Mère de Chantal des Ursulines de Trois-Rivières, et de son frère Numédique, de Charles-Édouard Mailhot, l'historien des Bois-Francs, de Robert Mailhot dit Pollon ou «Pas-long», contemporain du détective Mailhot chargé d'enquêter sur la mort du mari de l'héroïne de Papa Boss, merci à Laurent Mailhot pour ses lectures patientes et rigoureuses. Merci à Pierre Cantin pour ses informations et conseils toujours pertinents,

Rien n'a plu davantage, dans les Lettres persanes, que d'y trouver, sans y penser, une espèce de roman. On en voit le commencement, le progrès, la fin : les divers personnages sont placés dans une chaîne qui les lie. A mesure qu'ils font un plus long séjour en Europe, les moeurs de cette partie du monde prennent dans leur tête un air moins merveilleux et moins bizarre, et ils sont plus ou moins frappés de ce bizarre et de ce merveilleux, suivant la différence de leurs caractères. D'un autre côté

que je ne comprends pas. Pourquoi m’écorcher les oreilles de mots sonores trop souvent vides de sens ? Tous tes politiciens, leurs idées et leurs tripotages ne m’intéressent pas autant que cette charrue que tu vois, là, renversée, de l’autre côté du chemin. Un bon curé de campagne comme moi ne doit pas s’occuper de politique, ou, s’il le fait, qu’il garde ses opinions et convictions pour lui-même. Le prêtre, tu le sais aussi bien que moi, est chargé de la direction et du salut des âmes. Il ne doit pas