Un Vieillard Qui Meurt En Afrique Est Une Bibliotheque Qui Brule

Tour à tour poète, moraliste et diariste, il est l'auteur d'une œuvre fragmentaire où la foi chrétienne tient une grande place. Enfant, il était solitaire et aimait la compagnie des livres. Après avoir étudié la philosophie, il a travaillé pour la bibliothèque municipale d’Autun, à l’Écomusée du Creusot et a été rédacteur à la revue Milieux ; il a également été infirmier psychiatrique. Ses premiers textes, marqués par leur brièveté et se situant entre l'essai et la poésie. Sa forme de prédilection est

l’Anschluss en 1938, il fait détruire Döllersheim, le village natal de son père, en le transformant en champ de tir. L’enfance d’Adolf se passe sous la stricte discipline d’un père âgé, fonctionnaire retraité dès 1895. Le 3 janvier 1903, son père meurt, suivi le 21 décembre 1907 par sa mère, qui succombe à un cancer du sein. Élève médiocre à partir de son entrée à la Realschule (lycée) de Linz, où il croise la route du futur philosophe d'origine juive Ludwig Wittgenstein2, Hitler refuse déjà de

contempler le paysage qui défilait de part et d’autre des vitres. Le conducteur, devant, m’impressionnait. Je ne voyais que son dos, large comme un rempart, et ses bras vigoureux qui tordaient le volant avec beaucoup d’autorité. Sur ma droite, un vieillard édenté tanguait au gré des tournants, un couffin ratatiné à ses pieds. À chaque virage, il plongeait une main dans le panier et vérifiait si tout y était en ordre. L’odeur insoutenable du carburant et les virages serrés finirent par me terrasser

contempler le paysage qui défilait de part et d'autre des vitres. Le conducteur, devant, m'impressionnait. Je ne voyais que son dos, large comme un rempart, et ses bras vigoureux qui tordaient le volant avec beaucoup d'autorité. Sur ma droite, un vieillard édenté tanguait au gré des tournants, un couffin ratatiné à ses pieds. À chaque virage, il plongeait une main dans le panier et vérifiait si tout y était en ordre. L'odeur insoutenable du carburant et les virages serrés finirent par me terrasser

superstitions s'établirent, il me semble qu'il faut suivre la marche de l'esprit humain abandonné à lui-même. Une bourgade d'hommes presque sauvages voit périr les fruits qui la nourrissent ; une inondation détruit quelques cabanes ; le tonnerre leur en brûle quelques autres. Qui leur a fait ce mal ? ce ne peut être un de leurs concitoyens ; car tous ont également souffert. C'est donc quelque puissance secrète : elle les a maltraités ; il faut donc l'apaiser. Comment en venir à bout ? -en la servant

héroïque et pathétique, nous sommes parvenus à la tragédie. Pourtant, là encore, ce dénouement funèbre s’accompagne d’une résolution des conflits intérieurs et d’une sorte d’apaisement intime généralisé : De Guiche n’est plus du tout un rival ; Cyrano meurt, mais aimé de Roxane en toute connaissance de cause désormais. En définitive, seule Roxane, qui, dans le même moment, découvre « toute la généreuse imposture » et la mort de celui qu’elle aime, en est réduite aux abîmes de la tragédie : « Je n’aimais

descendants a tendance à exister de façon moins flagrante. Jadis, on considérait les anciens comme de nobles patriarches riches de savoirs multiples basés sur leurs expériences de vie. Un proverbe congolais ne compare-t-il pas « un vieillard qui meurt à une bibliothèque qui brûle ». Toutefois, à l’époque de productivité et de rentabilité qui est nôtre, on remarque que les personnes âgées sont de plus en plus souvent considérées comme un poids à tirer - surtout si l’âge les a rendues dépendantes - et

trente pas de long et deux de large, au plus ; il est pavé de dalles jaunâtres, usées, descellées, suant toujours une humidité âcre ; le vitrage qui le couvre, coupé à angle droit, est noir de crasse. Par les beaux jours d’été, quand un lourd soleil brûle les rues, une clarté blanchâtre tombe des vitres sales et traîne misérablement dans le passage. Par les vilains jours d’hiver, par les matinées de brouillard, les vitres ne jettent que de la nuit sur les dalles gluantes, de la nuit salie et ignoble

trente pas de long et deux de large, au plus ; il est pavé de dalles jaunâtres, usées, descellées, suant toujours une humidité âcre ; le vitrage qui le couvre, coupé à angle droit, est noir de crasse. Par les beaux jours d’été, quand un lourd soleil brûle les rues, une clarté blanchâtre tombe des vitres sales et traîne misérablement dans le passage. Par les vilains jours d’hiver, par les matinées de brouillard, les vitres ne jettent que de la nuit sur les dalles gluantes, de la nuit salie et ignoble

pas de long et deux de large, au plus ; il est pavé de dalles jaunâtres, usées, descellées, suant toujours une humidité âcre ; le vitrage qui le couvre, coupé à angle droit, est noir de crasse. Par les beaux jours d’été, quand un lourd soleil brûle les rues, une clarté blanchâtre tombe des vitres sales et traîne misérablement dans le passage. Par les vilains jours d’hiver, par les matinées de brouillard, les vitres ne jettent que de la nuit sur les dalles gluantes, de la nuit salie et ignoble