Dikt av henrik wergeland
Gud sist fordømte, den jord forbannet, fra helvete rømte, som fristet dem å svike himmelen?....
Et vær, hvis stemmes forferdelser ei mere kan forglemmes?
Thi alle tenkte: det må være sendt for min skyld ene; orkanens tordner meg kun meg de mene; min synd er blitt åndene bekjent...
Et vær, hvis styrke kan lære prest og troende å dyrke demoner i det element, hvis brak den gamle høre fra barnsben kan i sitt bemoste øre et skyens jordskjelv, luftens dommedag?
Et vær, som rystet den sterkes hjerte i dets skjul i brystet, et himmelvær, hvori sitt eget navn han påropt hørte av ånder, stormene forbi ham førte, mens hver en tretopp hylte som en ravn? Men ravnen gjemte seg selv i klippen, ulven sulten temte, og reven våget seg ikke ut.
I huset sluktes hvert lys, og lenkehunden inneluktes....
I slikt vær, da får du bønner, Gud!
I slikt vær - det var en juleaften - da natt det ble før dagens mål var fullt, befant en gammel jøde, nær forkommen, seg midt i Sverigs ørken, Tivedskogen.
Han ventedes til bygden denne side fra bygdene på hin, for julens skyld, av pikene med lengsel, thi i skreppen lå spenner, bånd og alt hva de behøvde for morgendagen, annen dag og nyttår.
Det gjorde lengselen spent, men ikke bange; thi ennu hadde "Gamle-Jakob" aldri dem sviktet noen jul: Han kom så visst som juleaftenen selv.
"Tyss! var det atter stormen, som hylte gjennom grenene? Det skrek.
Nu skriker det igjen." Og Gamle-Jakob fluks stanser lyttende for annen gang.
Nu tier det. Thi stormen øker på, som fossen drønner over den, der drukner.
Han vandrer atter. "Tyss! igjen en lyd!"
- en lyd, som skar igjennom skogens brusen.
"Den falske hubro skriker som et barn.
Hvo slipper barn vel ut i sådant vær?
Det gjør ei selv ulven selv med sine." Og den gamle stolper atter frem i sneen.
Da skrek det atter, så han