C'était son premier soir à c'ui là. Il avait l'œil trop rond, la pupille trop humide pour avoir couché avec le béton. Il s'était pas dépucelé l'oiseau, d'ailleurs, il avait des fringues trop propres pour comprendre ce qui lui arrivât. On croit tous qu'on fera pas trois jours, pas plus de deux nuits qu'on se dit lorsque ça nous tombe sur le coin de l'égo. Dès lors que les lampadaires éparpillaient quelques lueurs sur les rues, les boutiques dégoulinaient encore de gens lancés vers leurs vies. La rue était cette poitrine transpirant par toutes ses pores, avec dans la conviction qu'ils aient fait leur devoir, cette sourde satisfaction sur leurs joues arrondies par la fugacité du moment et le barouf environnant, les rides niées quelques instants et le temps crispé par leurs gestes les rappelait à d'autres contritions. Le nouveau lui, se faisait à peine à son sort qu'il s'endormît vite. Ce soir, le froid n'étranglerait pas les cous chauffées à la longue par les salons rassurants et leurs radiateurs, les secouristes ne se bousculeraient pas pour nous peller de nos sols sales. La soupe ne brûlerait pas nos gorges par cette nuit de mai, du moins, pas les nôtres. Cette tiédeur épargna son cœur palpitant en ce soir où les fleurs se font une beauté et les pierres accumulent le peu de chaleur qui permettra leur odeur si propre d'un gros pain blond pétri par une main plus salubre que nos bouches. Le nouveau avait un petit livre, pas très épais, pas très consistant, les pages sépia et l'encre charbonneuse n'offraient pas de place au hasard.
"Les sirupeux commencent à nous les engluer"