Alfred de MUSSET (1810-1857)

A mon frère, revenant d'Italie
Ainsi, mon cher, tu t'en reviens 

Du pays dont je me souviens 

Comme d'un rêve, 

De ces beaux lieux où l'oranger 

Naquit pour nous dédommager 

Du péché d'Ève.

Tu l'as vu, ce ciel enchanté 

Qui montre avec tant de clarté 

Le grand mystère ; 

Si pur, qu'un soupir monte à Dieu

Plus librement qu'en aucun lieu
Qui soit sur terre.

Tu les as vus, les vieux manoirs

De cette ville aux palais noirs 

Qui fut Florence, 

Plus ennuyeuse que Milan

Où, du moins, quatre ou cinq fois l'an, 

Cerrito danse.

Tu l'as vue, assise dans l'eau,

Portant gaiement son mezzaro, 

La belle Gênes, 

Le visage peint, l'oeil brillant,

Qui babille et joue en riant 

Avec ses chaînes.


Tu l'as vu, cet antique port,

Où, dans son grand langage mort, 

Le flot murmure, 

Où Stendhal, cet esprit charmant, 

Remplissait si dévotement 

Sa sinécure.

Tu l'as vu, ce fantôme altier

Qui jadis eut le monde entier 

Sous son empire.

César dans sa pourpre est tombé :

Dans un petit manteau d'abbé 

Sa veuve expire.

Tu t'es bercé sur ce flot pur

Où Naple enchâsse dans l'azur 

Sa mosaique, 

Oreiller des lazzaroni

Où sont nés le macaroni 

Et la musique.

Qu'il soit rusé, simple ou moqueur, 

N'est-ce pas qu'il nous laisse au coeur 

Un charme étrange, 

Ce peuple ami de la gaieté 

Qui donnerait gloire et beauté 

Pour une orange ?

Catane et Palerme t'ont plu. 

Je n'en dis rien ; nous t'avons lu ; 

Mais on t'accuse 

D'avoir parlé bien tendrement, 

Moins en voyageur qu'en amant, 

De Syracuse.

Ils sont beaux, quand il fait beau temps, 

Ces yeux presque mahométans 

De la Sicile ; 

Leur regard tranquille est ardent, 

Et bien dire en y répondant 

N'est pas facile.

Ils sont doux surtout quand, le soir, 

Passe dans son domino noir 

La toppatelle. 

On peut l'aborder sans danger, 

Et dire : " Je suis étranger, 

Vous êtes belle. "