La Romance Du Vin

maintenant il connaît le monde, les vins, la politique, les femmes et les ex-petites amies. Quelle bêtise ! On ne naît ni ne meurt en buvant du vin. On sait distinguer un bon d'un mauvais, point final. Mais jusqu'à ce que je fasse la connaissance de mon mari, tous les hommes que j'ai rencontrés – et qui se jugeaient bien élevés – considéraient le choix du vin comme leur moment de gloire solitaire. Ils font tous la même chose : avec une expression très convaincue, ils respirent le bouchon, lisent

il connaît le monde, les vins, la politique, les femmes et les ex-petites amies. Quelle bêtise ! On ne naît ni ne meurt en buvant du vin. On sait distinguer un bon d'un mauvais, point final. Mais jusqu'à ce que je fasse la connaissance de mon mari, tous les hommes que j'ai rencontrés et qui se jugeaient bien élevés considéraient le choix du vin comme leur moment de gloire solitaire. Ils font tous la même chose : avec une expression très convaincue, ils respirent le bouchon, lisent

Abscons : (ab-skon), adj. Difficile à comprendre. Absidiole : (ab-si-di-o-l'), n. f. Terme d'architecture. Petite abside. Abstème : (ab-stê-m'), n. m. et f. Qui ne boit pas de vin. Telle qu'est celle (l'exception) des abstèmes, qui ne peuvent boire de vin, BOSSUET. Nous serions tous abstèmes si l'on ne nous eût donné du vin dans nos jeunes ans, ROUSSEAU. Abstrus : USE (ab-stru, struz'), adj. Difficilement accessible à l'entendement. Une recherche si abstruse et si embarrassante, BOSSUET. Abuter

du toit. Plus les allées et venues étaient nombreuses, plus Mariette se réjouissait. Sa langue la démangeait dans la solitude. En temps ordinaire, le facteur, le fermier, les ouvriers du jardin se succédaient à intervalles réguliers. Ils buvaient du vin rouge sans jamais omettre d'observer les rites. On lève le coude et l'on dit: « A votre santé», après quoi il est permis de vider un verre; mais si l'on veut en ingurgiter un autre, même sans désemparer, il faut répéter la même formule. Aucun d'eux

Les Amours. Lamartine (de), Alphonse, Méditations poétiques. Musset (de), Alfred, Poésies, Paris, Gallimard, coll. Poésie/Gallimard, 1976. Nerval (de), Gérard, Odelettes, Les Chimères, Les Filles du feu, Aurélia. Verlaine, Paul, Fêtes galantes, Romances sans paroles. Corbière, Tristan, Les Amours jaunes, Paris, Gallimard, coll. Poésie/Gallimard, 1973. Laforgue, Jules, Les Complaintes, Paris, Gallimard, coll. Poésie/Gallimard, 1979. Apollinaire, Guillaume, « La Chanson du Mal-Aimé », Alcools, Paris

mais cela ?" Le hasard donc conduisit en ce même endroit Figaro le barbier, beau diseur, mauvais poète, hardi musicien, grand fringueneur de guitare, et jadis valet de chambre du Comte, établi dans Séville, y faisant avec succès des barbes, des romances et des mariages ; y maniant également le fer du phlébotome et le piston du pharmacien ; la terreur des maris, la coqueluche des femmes, et justement l'homme qu'il nous fallait. Et comme en toute recherche ce qu'on nomme passion n'est autre chose

Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles... — On entend dans les bois lointains des hallalis. Voici plus de mille ans que la triste Ophélie Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir; Voici plus de mille ans que sa douce folie Murmure sa romance à la brise du soir. Le vent baise ses seins et déploie en corolle Ses grands voiles bercés mollement par les eaux; Les saules frissonnants pleurent sur son épaule, Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux* Les nénuphars froissés soupirent

encore. Outre le lit, la petite table de toilette et le divan, il n’y avait d’autres meubles qu’une vieille armoire de chêne disloquée, et qu’une grande table de sapin, encombrée de pinceaux, de couleurs, d’assiettes sales, d’une lampe à esprit-de-vin, sur laquelle était restée une casserole, barbouillée de vermi-celle. Des chaises dépaillées se débandaient, parmi des chevalets boiteux. Près du divan, la bougie de la veille traînait par terre, dans un coin du parquet, qu’on devait balayer tous les

encore. Outre le lit, la petite table de toilette et le divan, il n’y avait d’autres meubles qu’une vieille armoire de chêne disloquée, et qu’une grande table de sapin, encombrée de pinceaux, de couleurs, d’assiettes sales, d’une lampe à esprit-de-vin, sur laquelle était restée une casserole, barbouillée de vermicelle. Des chaises dépaillées se débandaient, parmi des chevalets boiteux. Près du divan, la bougie de la veille traînait par terre, dans un coin du parquet, qu’on devait balayer tous

heure avancée de la nuit. D’abord, elle n’avait point osé prendre une voiture, se promenant avec son petit sac, espérant que quelqu’un viendrait. Puis, elle s’était décidée, mais trop tard, car il n’y avait plus là qu’un cocher très sale, empestant le vin, qui rôdait autour d’elle, en s’offrant d’un air goguenard. « Oui, un rouleur, reprit Claude, intéressé maintenant, comme s’il eût assisté à la réalisation d’un conte bleu. Et vous êtes montée dans sa voiture ? » Les yeux au plafond, Christine continua