Ah Longues Nuits D Hiver

justement dans un de ces moments de mauvaise humeur, où toute espèce d’enthousiasme est défendu à l’âme humaine, je me tiens pour assuré que la dame me trouva parfaitement maussade, parfaitement absurde, et qu’elle eut complètement raison. Cet hiver passa, puis l’été, et à l’automne suivant une fois encore, mais cette fois dans tout l’éclat d’une représentation à bénéfice, en plein Opéra, nous vîmes tout d’un coup s’ouvrir, avec un certain fracas, une des grandes loges de l’avant-scène, et, sur

dans le plus lointain Orient, à tirer les rideaux ombreux du lit de l’Aurore, vite mon fils accablé fuit la lumière ; il rentre, s’emprisonne dans sa chambre, ferme ses fenêtres, tire le verrou sur le beau jour et se fait 10 une nuit artificielle. Ah ! cette humeur sombre lui sera fatale, si de bons conseils n’en dissipent la cause. BENVOLIO Cette cause, la connaissez-vous, mon noble oncle ? MONTAGUE Je ne la connais pas et je n’ai pu l’apprendre de lui. BENVOLIO Avez-vous insisté près de lui suffisamment

plus lointain Orient, à tirer les rideaux – 13 – ombreux du lit de l'Aurore, vite mon fils accablé fuit la lumière ; il rentre, s'emprisonne dans sa chambre, ferme ses fenêtres, tire le verrou sur le beau jour et se fait une nuit artificielle. Ah ! cette humeur sombre lui sera fatale, si de bons conseils n'en dissipent la cause. Benvolio. – Cette cause, la connaissez-vous, mon noble oncle ? Montague. – Je ne la connais pas et je n'ai pu l'apprendre de lui. Benvolio. – Avez-vous insisté près

qu'on m'adresse, se colle avec moi aux grilles hideuses de mon cachot ; m'obsède éveillé, épie mon sommeil convulsif, et reparaît dans mes rêves sous la forme d'un couteau. Je viens de m'éveiller en sursaut, poursuivi par elle et me disant : - Ah ! ce n'est qu'un rêve ! - Hé bien ! avant même que mes yeux lourds aient eu le temps de s'entre ouvrir assez pour voir cette fatale pensée écrite dans l'horrible réalité qui m'entoure, sur la dalle mouillée et suante de ma cellule, dans les rayons

mammouths gelés Les os ou songe-creux venaient des ossuaires En danse macabre aux plis de mon cervelet Et tous ces mets criaient des choses nonpareilles Mais nom de Dieu! Ventre affamé n'a pas d'oreilles Et les convives mastiquaient à qui mieux mieux Ah! nom de Dieu! qu'ont donc crié ces entrecôtes Ces grands pâtés ces os à moelle et mirotons 31 Langues de feu où sont-elles mes pentecôtes Pour mes pensées de tous pays de tous les temps CHANTRE Et l'unique cordeau des trompettes marines CRÉPUSCULE

livres. Souvent j'ai dû toucher à des plaies autrement épouvantables. La forme seule a effaré. On s'est fâché contre les mots. Mon crime est d'avoir eu la curiosité littéraire de ramasser et de couler dans un moule très travaillé la langue du peuple. Ah! la forme, là est le grand crime! Des dictionnaires de cette langue existent pourtant, des lettrés l'étudient et jouissent de sa verdeur, de l'imprévu et de la force de ses images. Elle est un régal pour les grammairiens fureteurs. N'importe, personne

vrai que dans La Mare au Diable, petit revient d'une façon obsédante. Mais sans mièvrerie aucune. C'est l'intervention des enfants qui sauve de la convention la fin heureuse. La romancière aurait pu finir sur la réplique de comédie larmoyante : « Ah! Germain, lui dit-elle en sanglotant, vous n'avez donc pas deviné que je vous aime? » La bruyante irruption des enfants en train de jouer fait de la fin une explosion de joie, et au petit saint Jean-Baptiste marchant au flanc des bœufs attelés

Blinval :) Et puis, châtel n’est pas français ; on dit castel. QUELQU’UN, au poëte élégiaque. – Une observation, monsieur. Vous dites l’antique châtel, pourquoi pas le gothique ? LE POËTE ÉLÉGIAQUE. – Gothique ne se dit pas en vers. LE QUELQU’UN. – Ah ! c’est différent. LE POËTE ÉLÉGIAQUE, poursuivant. – Voyezvous bien, monsieur, il faut se borner. Je ne suis pas de ceux qui veulent désorganiser le vers français, et nous ramener à l’époque des Ronsard et des Brébeuf. Je suis romantique, mais modéré

bâtiments du Cours Supérieur de Sainte-Agathe. Mon père, que j’appelais M. Seurel, comme les autres élèves, y dirigeait à la fois le Cours Supérieur, où l’on préparait le brevet d’instituteur, et le Cours Moyen. Ma mère faisait la petite classe. Une longue maison rouge, avec cinq portes vitrées, sous des vignes vierges, à l’extrémité du bourg ; une cour immense avec préaux et buanderie, qui ouvrait en avant sur le village par un grand portail ; sur le côté nord, la route où donnait une petite grille

Blinval) Et puis, châtel n'est pas français ; on dit castel. QUELQU'UN, au poète élégiaque. Une observation, monsieur. Vous dites l'antique châtel, pourquoi pas le gothique ! LE POÈTE ÉLÉGIAQUE. Gothique ne se dit pas en vers. LE QUELQU'UN. Ah ! c'est différent. LE POÈTE ÉLÉGIAQUE, poursuivant. Voyez-vous bien, monsieur, il faut se borner. Je ne suis pas de ceux qui veulent désorganiser le vers français, et nous ramener à l'époque des Ronsard et des Brébeuf. Je suis romantique, mais modéré