Ah Que De Beaux Couchers De Soleil Ils Eurent

Fermentent les rousseurs amères de l'amour ! Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes Et les ressacs et les courants : je sais le soir, L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes, Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir ! J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques, Illuminant de longs figements violets, Pareils à des acteurs de drames très-antiques Les flots roulant au loin leurs frissons de volets ! J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies, Baiser montant aux yeux des mers

la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policières Portraits des grands hommes et mille titres divers J'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nom Neuve et propre du soleil elle était le clairon Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent Le matin par trois fois la sirène y gémit Une cloche rageuse y aboie vers midi Les inscriptions des enseignes

poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières Portraits des grands hommes et mille titres divers J’ai vu ce matin une jolie rue dont j’ai oublié le nom Neuve et propre du soleil elle était le clairon Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent Le matin par trois fois la sirène y gémit Une cloche rageuse y aboie vers midi 3 Les inscriptions

ce matin et pour la prose il y a les journaux Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policières Portraits des grands hommes et mille titres divers J'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nom Neuve et propre du soleil elle était le clairon Les directeurs les ouvriers et les belles sténodactylographes Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent Le matin par trois fois la sirène y gémit Une cloche rageuse y aboie vers midi Les inscriptions

la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policières Portraits des grands hommes et mille titres divers J'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nom Neuve et propre du soleil elle était le clairon Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent Le matin par trois fois la sirène y gémit Une cloche rageuse y aboie vers midi –6– Les inscriptions

contre le bois, un corps vivant. Puis, à la brusque lueur d’un second –3– éclair, il aperçut une grande jeune fille, vêtue de noir, et déjà trempée, qui grelottait de peur. Lorsque le coup de tonnerre les eut secoués tous les deux, il s’écria : « Ah bien ! si je m’attendais… Qui êtes-vous ? que voulezvous ? » Il ne la voyait plus, il l’entendait seulement sangloter et bégayer. « Oh ! monsieur, ne me faites pas du mal… C’est le cocher que j’ai pris à la gare, et qui m’a abandonnée près de cette

Qu’est-ce que c’est que cette chose-là ? L’AVIATEUR Ce n’est pas une chose - il vole. C’est un avion. C’est mon avion LE PETIT PRINCE (Surpris presque en criant) Comment?!! Tu es tombé du ciel ! L’AVIATEUR Oui ! LE PETIT PRINCE Ah! C’est drôle... ah! ah! ah! (Il éclate de rire). LE PETIT PRINCE Alors toi aussi tu viens du ciel ! De quelle planète es-tu ? L’AVIATEUR (comme s’il avait résolu un doute) Tu... viens donc d’une autre planète? LE PETIT PRINCE (Pause... Il ne répond pas. Secouez

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme : Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; Il dort dans le soleil, la main sur sa

la bataille. [...] 78 De l’autre côté voici Chernuble de Munigre, dont jusqu’à terre flottent les cheveux. Il porte en se jouant un fardeau plus lourd que quatre mulets, quand ils sont chargés. Au pays, dit il, dont il est le seigneur, le soleil ne luit pas, le blé ne peut pousser, la pluie ne tombe pas, la rosée ne se pose pas ; il n’y a pas de pierre qui ne soit toute noire. Certains disent que les diables y demeurent. Chernuble dit : « J’ai ceint ma bonne épée. À Roncevaux, je la

laine et l'édredon Avant de les quitter en leur criant : pardon. Elle n'a point prévu la froideur matinale, Ni bien fermé le seuil à la bise hivernale ?… - Le rêve maternel, c'est le tiède tapis, C'est le nid cotonneux où les enfants tapis, Comme de beaux oiseaux que balancent les branches, Dorment leur doux sommeil plein de visions blanches !… - Et là, - c'est comme un nid sans plumes, sans chaleur, 2 Où les petits ont froid, ne dorment pas, ont peur ; Un nid que doit avoir glacé la bise amère…