Ah Que De Beaux Couchers De Soleil Ils Eurent

chambre amoureuse, encore moins de la couche  Où je vis ma maîtresse, au mois de Mai couchée. Un somme languissant la tenait mi-penchée  Dessus le coude droit, fermant sa belle bouche  Et ses yeux, dans lesquels l'archer Amour se couche,  Ayant toujours la flèche à la corde encochée : Sa tête, en ce beau mois, sans plus, était couverte  D'un riche escoffion (1) ouvré de soie verte,  Où les Grâces venaient à l'envie se nicher ; Puis, en ses beaux cheveux, choisissaient leur demeure. 

SCENE II. CLINDOR. Quoi ! monsieur, vous rêvez ! et cette âme hautaine, Après tant de beaux faits, semble être encore en peine ! N'e^tes−vous point lassé d'abattre des guerriers, Et vous faut−il encor quelques nouveaux lauriers ? MATAMORE. Il est vrai que je rêve, et ne saurais résoudre Lequel je dois des deux le premier mettre en poudre, Du grand sophi de Perse, ou bien du grand mogor. CLINDOR. Eh ! de grâce, monsieur, laissez−les vivre encor : Qu'ajouterait leur perte à votre renommée

cieux, Il s’élance, et je l’entends dire: > Mais quels monceaux de morts! Que de spectres livides! Ils tombent dans Jaffa ces vieux soldats français Qui réveillaient naguère, au bruit de leurs succès, Les siècles entassés au fond des pyramides. Ah! Fuyons ces bords meurtriers! D’où te vient, Austerlitz, l’éclat qui t’environne? Qui dois-je couronner du peintre ou des guerriers? Les guerriers et le peintre ont droit à la couronne. Des chefs-d’oeuvre français naissent de toutes parts; Ils

chacun le soin de sa vie. (Je ne peux écrire aujourd’hui parce qu’une roue tourne en la grange. Hier je l’ai vue ; elle battait du colza. La balle s’envolait ; le grain roulait à terre. La poussière faisait suffoquer. Une femme tournait la meule. Deux beaux garçons, pieds nus, récoltaient le grain. Je pleure parce que je n’ai rien de plus à dire. – 11 – Je sais qu’on ne commence pas à écrire quand on n’a rien de plus à dire que ça. Mais j’ai pourtant écrit et j’écrirai encore d’autres choses sur

POÉSIE DU XIX ÈME SIÈCLE Le Romantisme : « Soleils couchants », Victor Hugo Le Parnasse : « L'art », Théophile Gautier Baudelaire : « Le chien et le flacon », Le Spleen de Paris, Baudelaire Le Symbolisme : «Art poétique», Paul Verlaine I – La poésie du XVI ème siècle «  Mignonne allons voir si la rose », Pierre Ronsard PLEIADE À Cassandre Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis

honore, Tu peux, tu peux mourir ! Dans la postérité Il lègue à ce qu’il aime une éternelle vie, Et l’amante et l’amant sur l’aile du génie Montent, d’un vol égal, à l’immortalité ! Ah! Si mon frêle esquif, battu par la tempête, Grâce à des vents plus doux, pouvait surgir au port ? Si des soleils plus beaux se levaient sur ma tête ? Si les pleurs d’une amante, attendrissant le sort, Écartaient de mon front les ombres de la mort ? Peut-être?…, oui, pardonne, ô maître de la lyre ! Peut-être

grive à travers l’air atone, Et le soleil dardait un rayon monotone Sur le bois jaunissant où la bise détone. Nous étions seul à seule et marchions en rêvant, Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent. Soudain, tournant vers moi son regard émouvant : « Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant, Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. Un sourire discret lui donna la réplique, Et je baisai sa main blanche, dévotement. - Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont

 Sagesse I - IX     Sagesse d'un Louis Racine, je t'envie !     De n'avoir pas suivi les leçons de Rollin,     N'être pas né dans le grand siècle à son déclin,     Quand le soleil couchant, si beau, dorait la vie,     Quand Maintenon jetait sur la France ravie     L'ombre douce et la paix de ses coiffes de lin,     Et royale abritait la veuve et l'orphelin,     Quand l'étude de la prière était suivie,     Quand poète et docteur, simplement, bonnement,     Communiaient

Qu’il est beau, le navire noir que le vent et cette brise même sur mon visage Amène tout droit en quelques instants du fond de la mer, Quand il laisse tomber son antenne, et tourne, et se couche sur le côté ! Qu’ils sont beaux, les pieds de celui qui à travers l’immense plage de sable éblouissant, Se met en devoir d’atteindre la patrie, Les pieds de celui qui annonce la victoire ! Il vole sur ses pieds ailés, chassant la terre d’un orteil impétueux, Et

Guiseppe Arcimboldo Les Quatre Saisons L’automne Salut ! Bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature Convient à la douleur et plaît a mes regards ! Je suis d'un pas rêveur le sentier solitaire, J'aime à revoir encor, pour la dernière fois, Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière Perce à peine à mes pieds l'obscurité des bois ! Oui, dans ces jours d'automne où la nature expire, A ses regards